Was zerfallen und zerfließen wird. Helmut Lauschke

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      Meerisch glitzert der Boden, als stiege die Sonne von unten durch. Ein Finger reibt sich das Auge beim Blick in die Wüste im ersten Sonnenstrahl.

      Messer steigen scharf aus dem Riff, bewehrt geht es ums Überleben am Griff. Es gibt den Gang am frühen Morgen, bis der Strahl auf der Schulter zu brennen beginnt.

      Der Mund und das frohlockende Wort, das Lied und die Stimme am geliebten Ort, alles lag in Farben und Blüten getränkt. Warum nur hat sich die Seele erhängt?

      Turm- und Tafelfelsen geben Kommando und Richtung über die Blickzeit hinaus. Finger fahren den Zweifel über die Stirn in der Maßlosigkeit der Durchquerung.

      Die Blüten von einst wird es nicht mehr geben. Zerfallen und zerfließen wird, was du denkst und weißt.

      Denn aus dem Meerischen steigt der Körper, und sieh, wie er sich hebt und höher steigt aus den Gipfeln wandernder Dünen als ein Gigant mit strammen Muskelpaketen und gespannten Sehnen.

      An der Spannhärte prallt der Schlag des Messers und der Eisenstange ab, der Gigant steht wie ein Fels und ist undurchdringbar. Er ist unverrückbar, unzerdrückbar und gibt dem Menschen Schutz, der sich hinter ihn stellt und jede Silbe seines Wortes befolgt.

      Erst wenn du dich von dem Giganten entfernst, weil du dich sicher und stark genug fühlst, beginnen die Fäden zunächst im Kleinen und schließlich im Großen zu reißen. Es hängt von den Stürmen ab, ob sie dir ins Gesicht schlagen oder deinen Rücken nach vorn drücken, dass du ins Laufen kommst, ohne dass du deine Kräfte dafür einsetzt,

      Blüten kommen dir entgegen und rufen deinem Leben das Willkommen zu. Empfinde die Musik, die ihren Rufen folgt, denn diese Sprache steigt aus dem Boden in den Zustand der atmenden Schwebe und weit über die Schranken des Alltags hinaus. Es ist die Medizin für deine Seele, die sich mit ihr entspannt, weil sie sich tragen lässt in den Sänften der Harmonie mit den Wohlgerüchen der geheimen Liebe.

      Du siehst aus dem Fenster und schweigst. Du steht hinter der Scheibe und hörst das Klopfen nicht, weil du es nicht hören willst. Dann wundere dich nicht, wenn dir in der Stille der Atem verweht, denn die Ewigkeit wurde dem schlagenden Herzen nicht mitgegeben, damit dein Körper nicht zuviel Platz einnimmt, den du mit anderen zu teilen hast. Das ist es, dass dein Platz hier kleiner wird, je älter du wirst. Das geht so weit, dass du am Ende nicht mehr zu sehen und nicht mehr zu finden bist.