Die Regeln der Gewalt. Peter Schmidt

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      Einer der beiden Wagen fuhr bis zum Eingang. Es war ein mittelgroßer Opel, beige, Dutzendmodell ohne Extras, der nicht auffiel. Sie hatten sein Kennzeichen durch eine der falschen Nummern ersetzt.

      Der andere Wagen, ein VW-Golf, parkte in entgegengesetzter Fahrtrichtung vor dem Textilkaufhaus. Erfahrungsgemäß verwirrte es Zeugen über die Maßen, wenn sie nach einem Bankraub angeben sollten, in welche verschiedenen Richtungen welche Täter geflüchtet waren.

      Fall und Walter würden zuerst die Straße überqueren, während sie und Werders den Rückzug sicherten. Sie traute Ralf Werders mehr zu als Richard Fall. (Und sich selbst noch allemal mehr als den Männern der Gruppe – auch jenen, die in Haft saßen; es gab nur eine, die es an Härte mit ihr aufnahm: Edda – und offenbar war sie nicht einmal von irgendwelchen Zweifeln geplagt, was die Zukunft der Bewegung anbelangte.)

      Angelika stülpte ihre Perücke über, setzte die dunkle Brille auf. «Jetzt», sagte sie und öffnete den Wagenschlag.

      Eine Passantin stieß mit dem Kinderwagen vor die Tür, weil es zu plötzlich kam.

      «Passen Sie doch auf.»

      «Selber Zicke …», murmelte sie. Und beugte sich rasch in den Fond des Wagens zurück – als suche sie etwas in ihrer Handtasche, um mit ihrer Aufmachung, der Brille und der grellfarbigen Kunsthaarperücke, nicht aufzufallen.

      Dann wandte sie sich zum Eingang. Werders schob die Drehtür auf. Sie hatten sich davon überzeugt, dass es keine dieser Türen mit per Knopfdruck einrastenden Sicherheitsstiften war.

      Die Banken verzichteten jetzt auf solche Sperenzchen, weil sie das Leben ihrer Kunden gefährdeten. Niemand wollte verletzte oder tote Geiseln.

      Die Halle war ein ovaler Raum – im ersten Stockwerk mit umlaufenden Galerien, an denen Bürotüren lagen. Das Dach, es diente zugleich als Lichtschacht, bestand aus einer Aluminiumkonstruktion, von hellgrünem Glas und durchscheinenden Polyesterlamellen in der Form einer überdimensionalen Blume abgedeckt.

      Diese Banken investierten eine Menge von dem, was sie ihren Kunden abnahmen, in protzige Ausstattungen, dachte sie abfällig – um ihnen das Gefühl zu geben, sie bekämen dafür einen Gegenwert: dem erlauchten Kreis der Geldprominenz anzugehören (wahrscheinlich hatte Edda recht, wenn sie behauptete, eine zukünftige Gesellschaft werde erst ohne Geld völlig repressionsfrei und liberal sein).

      Sie sah rasch nach dem Wachmann. Er stand neben einer der beiden Kassen und wandte ihnen den Rücken zu.

      Walter und Fall liefen an ihnen vorüber bis zur Mitte der Halle. Walter zielte auf das rechte Bein des Wachmanns, und der Knall der schweren Waffe brach sich trocken zwischen den Wänden.

      Die Gestalt in der beigen Uniform sackte mit einem Schmerzensschrei zusammen.

      «Alles hinlegen, Überfall …», rief Richard Fall.

      Es waren kaum mehr als zehn Kunden im Raum – wenige junge Leute, alte Frauen, zwei schwarzgekleidete Schwestern, ein Kind, das sich wortlos auf den Boden setzte.

      Sie legten sich gehorsam hin; nur ein alter Mann mit großem, weißem Gesicht und ebenso hellen Händen, die wie betend aussahen, blieb auf den Knien. Niemand kümmerte sich um seine halb aufgerichtete Gestalt. Walter entwaffnete den Wachmann.

      Gut gemacht, dachte Angelika. Kompliment …

      Sie warf die beiden Packtaschen über eine der offenen Theken auf den Boden, die Angestellten in den schusssicheren Glaskästen verfolgten es stehend und mit verschränkten Armen – ungläubig, als sei alles nur ein Film … eine Probe, in der gleich der Regisseur «Aus – Klappe!» rufen würde, und: «Herrschaften, so geht das nicht.»

      «Vollmachen», rief sie. «Denken Sie an das Leben der Geiseln.» Sie presste den Lauf ihrer Waffe der alten Frau vor ihr in den Nacken. Die Frau zitterte.

      Einer der Angestellten, ein jüngerer, resolut aussehender Mann im Anzug und mit dunklem Schnauzbart – vielleicht der Filialleiter –, öffnete von innen die Tür und hob eine der beiden Taschen auf.

      Er begann sie vor der Kassenlade zu füllen.

      «Und jetzt die andere», schrie Fall. «Sie da … !»

      Er zeigte mit dem Lauf des Brownings auf die junge Kassiererin hinter den Scheiben der zweiten Kasse, es war ein ordentlich gekleidetes Mädchen – fast ein wenig zu akkurat –, schmächtig und doch selbstsicher wirkend, aber jetzt sah es erstarrt dem Wachmann in den Nacken, der vor ihr an der Theke saß.

      Das Bein blutete stark – und er hielt seinen Oberschenkel mit beiden Händen umfasst.

      «Na, machen Sie schon», sagte Angelika, sie stieß den Kopf der alten Frau nach vorn.

      Die Frau hatte ihr Sparbuch verloren, ein dünnes, rotes Heft. Es lag nahe der Theke. Sie sah hilflos zu ihm hin.