Раб ночной лампы. Николай Почтовалов

Чтение книги онлайн.

      Ворчанье в пыль вминает разговор

      и мы молчим все чаще, – нет резона…

      и ходим все по кругу, будто в зоне,

      неся, увы, всенепременно вздор…

      Вплетая строчки в рванность бытия,

      ищу любовь в закатах и в рассветах

      и… нахожу всенепременно это:

      на фоне жизни только ты и я…

      В сентябре все так знакомо:

      в сентябре я – будто дома,

      где все запахи и звуки

      так волнуют нас;

      где – конец и где – начало,

      где всегда есть путь к причалу,

      где и встречи, и разлуки

      свой имеют час.

      В тишину облаков залетает не каждая птица

      и не в силах она этим правом со мной поделиться,

      но смогу я и сам оказаться в заоблачных далях:

      далеко, далеко, далеко от тоски и печали,

      и парить в облаках над лесами, полями, домами,

      и дымком исчезать над зажженными вами кострами…

      В чистом поле воет ветер,

      но… не выстынет душа.

      Дай нам Бог надежду встретить, —

      только б с ней не оплошать!

      Вы одиноки… Я одинок…

      Усталость… Быт…

      Желанность встречи…

      И время… Но оно не лечит,

      оно – как старое вино:

      туманит голову, маня

      куда-то вдаль – к друзьям, на север…

      но… даже старый друг не верит,

      что может повстречать меня…

      Где же ты, моя родная половинка:

      глазки, ушки, носик, щечки, шейка, спинка?..

      Что ж по свету бродят наши с тобой ножки,

      что ж так долго все не сходятся дорожки?..

      Где-то за туманами веселится лето,

      а у нас за окнами хмурится июнь…

      Если хочешь в лето ты достать билеты, —

      перед сном через плечо за удачу сплюнь…

      Говорят, что время – лечит…

      но… его лечить нам нечем…

      Голосисто, звонко, чисто,

      четко в заданном регистре,

      хорошо поют министры —

      им не привыкать…

      Но в заоблачных высотах

      растворяются красоты…

      По земле бежит босота, —

      правды не сыскать…

      Горе с болью вперемешку —

      у беды свое лицо:

      под орлом российским решка, —

      не успело письмецо…

      Девочка из осени —

      с проседью, с проседью:

      ей семью забросить бы

      и сбежать,

      и лежать в ромашковом

      поле без рубашки бы,

      и в глазах фисташковых

      небо СКАЧАТЬ