Жизнь идет. Никита Буторов

Чтение книги онлайн.

      –За сотку подкину.

      Это был чистой воды грабешь, тут расстояния максиму на полтинник, но организм требовал срочнейшим образом переместиться домой, так что я согласился и с огромной жабой, сжимающей горло вручил этому подонку сотню.

      Пятнадцать минут езды, двадцать минут чистой ненависти к жлобу, и я у себя дома в своей постели не слишком злой, а значит готовый уснуть и очутиться в мире фантазий на примерно часов десять. Но…

      Всегда есть но, неважно пьяный ты или трезвый. В любом состоянии, каждый вечер, когда я готов ко сну, где-то изнутри, подобно крысе, что стала невольной участнице средневековой пытки с применением нагреваемого железного ведра и человеческой плотью-преградой, (надеюсь понятно, о чем речь, если нет, то идите нахер.) продирается немой приставучий вопрос – какого черта я до сих пор не всадил пулю в лоб?

      Бессмысленная вереница сотен секунд и минут давно минула, не оставив за собой не одной причины продолжать существование. За чуть больше 30 лет, я не достиг ничего, абсолютно. И самое обидно, у меня не было и шанса. Университет не дал мне ничего, кроме алкогольной зависимости. С полученным диплом всюду меня слали на три буквы. Если бы не денежки моего покойного дядюшки, то страшно подумать в какой-канаве нашли бы мой холодный и пропитанный алкоголем труп.

      Но даже с таким количеством денег я не смог найти занятие, смысл своего существования. Разгульный образ жизни наскучил быстро. Буквально через пару месяцев меня вновь окутало всепожирающая тьма собственного я. Отчаяние привело меня к поискам любой работы, ради одной цели – занять себя и отвлечь от всем известной грустной мысли, но и это черт возьми не помогло.

      И что в итоге? Я скотски пьяный, лежу в своей грязной постели и желаю застрелиться, не имея ни одной причины ради которой стоит жить. Почему бы не сделать это?

      Мое пьяное сознание поднимает жирное, обрюзгшее тело с кровати. Нетвердой походкой я выхожу в коридор, к шкафу с одеждой. Чуть ли не падая оказываюсь на полу и тянусь к холодной стали маленького сейфа, купленного с одной конкретной целью. С третьего раза угадываю пароль, который так и не смог запомнить и достаю маленький “бабский” барабанный пистолет. Патроны в нем заправлены еще с покупки.

      Перед глазами проносится вся жизнь. Дрожащие пальцы сжимают металлический прихват, но рука не слушается, противиться импульсу. Я просто не могу приставить его к башке.

      С двадцать минут не выпуская пистолет из рук, просидел я в прихожий борясь своим разумом со своим же телом, но рука так и не поднялась. Я трус, чертов трус, что только способен ныть, Мерзкий урод, отравляющий жизнь себе и всему вокруг, не способный совершить единственный верный поступок.

      Меня вырвало. Здесь тело подчинилось и инстинктивно рванулась к толчку. Оружие естественно выпало из рук. Выблевав все что можно, в очередной раз смерившись со своей судьбой, подавшись страху, я спрятал пистолет СКАЧАТЬ