Кочевник. Андрей Мирошников

Чтение книги онлайн.

      Зимний вечер в незнакомой тихой Ялте.

      Всё лениво – пешеходы, море, небо.

      Здесь была ты. Ты писала мне. А я-то —

      Всё талдычил про себя: увы, мол, не был.

      Я ночами всё тоскую о Париже,

      Хрипло кашлем подражая Жаку Брелю

      (Не пора ли сдать в ломбард коньки и лыжи,

      И усвоить, сколько будет мне в апреле?).

      Мне хотелось посетить и Копенгаген,

      Но сказал один бывалый – там, мол, сыро…

      Как назло – но есть хронический люмбаго,

      И в придачу – на прогулке просквозило.

      А ещё мечтал – московские метели

      Осязать азартно южными щеками…

      Но в тепле постели воском мякнет тело,

      Тяжелея от вина, как будто камень.

      Может, утром, словно ставя всё на карту,

      Я, пробежку по двору явивши миру,

      Дом запру, соседям ключ: «Поехал в Ялту!» …

      Болен я. И денег нет.

                                Костюм не стиран.

      В трёхдневный срок

      Затосковал и слёг,

      И вверх лицом лежал и думал, думал —

      Что не успел

      Всего, чего хотел,

      Что не купил парадного костюма,

      Что видел свет —

      Два раза был в Москве,

      И видел эдельвейс в горах Кавказа.

      Но как поэт,

      И утешенья нет, —

      Париж не видел даже краем глаза…

      Я скверно жил —

      В разгулах и во лжи,

      И если пылью быть в грядущей жизни,

      ТЫ дай мне шанс —

      Я буду рад лежать

      В уютном переулочке Парижа.

      Но если ТЫ

      С щемящей высоты

      Меня услышишь, то, в порядке бреда,

      Спешу сказать —

      Ты можешь наказать

      Меня,

             создав невыездным поэтом…

      Я умер на четвёртый день.