Мимолётная жизнь. Владимир Кулябин

Чтение книги онлайн.

      Вот и август пришёл,

      Как всегда, незаметно.

      Пусть не осень ещё,

      Но уже и не лето.

      И опять задождит ледяными дождями,

      И опять запуржит ледяными ветрами,

      А потом и страну насквозь всю проморозит.

      И никто до весны нам опять не поможет.

      Улететь бы туда, где зимы не бывает,

      Где воркующий бриз нежно берег ласкает,

      Там и море, и небо лазурного цвета.

      Ну а к нам пришёл август и кончилось лето…

      Вечер, фонари, машины,

      Давно известные картины.

      Реклам неоновые блики,

      Луна карикатурным ликом

      Глядит в зеркальный от дождя асфальт,

      В нём отражаются дома, машины, светофоры,

      Реклам неоновых узоры,

      Витрины, люди, фонари,

      Машин багровые огни.

      Феерия красок, феерия света!

      Прощальный привет уходящего лета.

      Я никого уже не жду,

      Меня давно никто не ждёт.

      Я ни к кому не подойду,

      Ко мне никто не подойдёт.

      Я не гадаю и не вру,

      Я это знаю наперёд.

      Всю жизнь никак я не пойму,

      За что судьба меня так бьёт.

      Когда мой колокол пробьёт,

      Она одна ко мне придёт

      И за собою уведёт

      В края, где умирает боль

      И где царит всегда покой.

      Я не гадаю и не вру,

      Всё точно так произойдёт…

      Короткий день и длинный вечер.

      Случайные встречи,

      Холодные речи,

      Холодные взгляды,

      Холодные лица,

      Холодных огней холодные блицы.

      И холодно всё, тоскливо и сыро.

      Замёрзло и сердце, душа и квартира.

      Ничто не согреет – ни солнце, ни печка,

      Горит на столе одинокая свечка,

      Ни светит, ни греет,

      Сгорит без остатка,

      Так жизнь пролетит, не оставив огарка.

      Напрасно тепла и спасения ищешь,

      Ведь осень пришла,

      Ничего не попишешь…

      Зачем-то я пишу стихи,

      Что я могу поведать людям?

      Их всё равно читать не будут,

      Поэты нынче не в чести…

      Кому он нужен, этот бред,

      Ведь я от роду не поэт!

      Но всё, рассудку вопреки,

      Сижу, кропаю эти строки.

      Зачем же я пишу стихи?

      Быть может, кто-нибудь прочтёт,

      Быть может, кто-нибудь поймёт,

      Быть может, кто-нибудь услышит

      Безгласный крик моей души?

      А не услышит, не беда,

      Когда уйду я в никуда…

      Вот-вот зима опять нагрянет,

      И запуржит, и забуранит,

      И завьюжит, и заметелит,

      И СКАЧАТЬ