Секта. Невероятная история девушки, сбежавшей из секс-культа. Бекси Кэмерон

Чтение книги онлайн.

      За ужином Уолтер говорит:

      – Так что ты собираешься с этим делать?

      – С чем? – спрашиваю я.

      – Со своим опытом, – отвечает он.

      – Что ты имеешь в виду?

      – Ну, ты через столько всего прошла, видела вещи, которых, возможно, некоторые из нас никогда не увидят, жила жизнью за пределами «нормы», – что ты собираешься делать со всем этим?

      – Она не должна ничего с этим делать, – вмешивается Дот.

      – Ну, я начала писать… – бормочу я.

      – Правда?

      – Да… Это в основном черная комедия, короткие истории, развлекательные.

      Уолтер выглядит сбитым с толку:

      – Моя дорогая, из того, что я понял… ну… это было и есть… не то чтобы развлекательно.

      Посмотрев на меня, Дот говорит – возможно, пытаясь прийти мне на помощь:

      – Что насчет твоих сестер и братьев? Они ушли оттуда?

      – Большая часть.

      Интересно, выдает ли ответ мою грусть.

      – А, – отзывается Дот.

      – Те, кто все еще там, слишком малы, чтобы уйти. Они в порядке, это уже не та группа… я хочу сказать, это сложно. Группа столько раз изменялась. Сейчас это скорее христианская коммуна, чем культ, – надеюсь, что так. Я имею в виду, будь они в той же ситуации, что и я, я бы их всех похитила, – заключаю я с напускной храбростью, которую не вполне чувствую.

      – Тебе не стоит считать себя виноватой, – говорит Дот, – за то, что ты ушла… Ты можешь гордиться собой. Ты очень смелая.

      Я смущена.

      – Спокойной ночи, – говорит Уолтер, кладя руку Дот на плечо.

      Возможно, он тоже смущен, а может, ему за меня стыдно.

      Я ложусь, но сплю недолго.

      Знакомая пощечина.

      Я смотрю на экран телефона: 2:56.

      Класс, – думаю я.

      Перебравшись через теплое тело спящей Селины, я иду в гостиную.

      Мой бог, мне было так неловко сегодня вечером. И, наверное, я смутила других своими рассказами обо всей той хрени. Когда смотришь на это, обсуждаешь и препарируешь его, возникает ощущение, что ты, твою мать, барахтаешься в грязи. Мерзость какая. Не очень-то в моем стиле. Гадко, вот. Мне не нужно проходить через все то дерьмо еще раз, не так ли? Я та, кто я есть, вопреки группе, не благодаря ей. И все же вот она я, среди ночи, беззащитная, и мне никуда не скрыться от этого. В мозгу все грохочет. Взяв ручку, я принимаюсь писать.