Любить иных тяжелый крест…. Борис Пастернак
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Любить иных тяжелый крест… - Борис Пастернак страница 8

СКАЧАТЬ – щелканье сдавленных льдинок,

      Это – ночь, леденящая лист,

      Это – двух соловьев поединок,

      Это – сладкий заглохший горох,

      Это – слезы вселенной в лопатках,

      Это – с пультов и флейт – Фигаро

      Низвергается градом на грядку.

      Все, что ночи так важно сыскать

      На глубоких купаленных доньях,

      И звезду донести до садка

      На трепещущих мокрых ладонях.

      Площе досок в воде – духота.

      Небосвод завалился ольхою.

      Этим звездам к лицу б хохотать,

      Ан вселенная – место глухое.

      1917

      Определение души

      Спелой грушею в бурю слететь

      Об одном безраздельном листе.

      Как он предан – расстался с суком!

      Сумасброд – задохнется в сухом!

      Спелой грушею, ветра косей.

      Как он предан – «Меня не затреплет!»

      Оглянись: отгремела в красе,

      Отпылала, осыпалась – в пепле.

      Нашу родину буря сожгла.

      Узнаешь ли гнездо свое, птенчик?

      О мой лист, ты пугливей щегла!

      Что ты бьешься, о шелк мой застенчивый?

      О, не бойся, приросшая песнь!

      И куда порываться еще нам?

      Ах, наречье смертельное «здесь» —

      Невдомек содроганью сращенному.

      1917

      Болезни земли

      О, еще! Раздастся ль только хохот

      Перламутром, Иматрой бацилл,

      Мокрым гулом, тьмой стафилококков,

      И блеснут при молниях резцы,

      Так – шабаш! Нешаткие титаны

      Захлебнутся в черных сводах дня.

      Тени стянет трепетом tetanus,

      И медянок запылит столбняк.

      Вот и ливень. Блеск водобоязни,

      Вихрь, обрывки бешеной слюны.

      Но откуда? С тучи, с поля, с Клязьмы

      Или с сардонической сосны?

      Чьи стихи настолько нашумели,

      Что и гром их болью изумлен?

      Надо быть в бреду по меньшей мере,

      Чтобы дать согласье быть землей.

      1917

      Определение творчества

      Разметав отвороты рубашки,

      Волосато, как торс у Бетховена,

      Накрывает ладонью, как шашки,

      Сон, и совесть, и ночь, и любовь оно.

      И какую-то черную доведу,

      И – с тоскою какою-то бешеной —

      К преставлению света готовит,

      Конноборцем над пешками пешими.

      А в саду, где из погреба, со льду,

      Звезды благоуханно разахались,

      Соловьем над лозою Изольды

      Захлебнулась Тристанова захолодь.

      И сады, и пруды, и ограды,

      И кипящее белыми воплями

      Мирозданье – лишь страсти разряды,

      Человеческим сердцем накопленной.

      1917

      Наша гроза

      Гроза, как жрец, сожгла сирень

      И дымом жертвенным застлала

      Глаза и тучи. Расправляй

      Губами вывих муравья.

      Звон ведер сшиблен СКАЧАТЬ