Избранное. Андрей Дементьев

Чтение книги онлайн.

      Я одинокий волк…

      Я не хочу быть в стае.

      Пожар в крови уже заметно стих.

      И одинокий след мой

      По весне растает,

      Как тает сила в мускулах моих.

      Мне в одиночку выжить не удастся.

      Крутую зиму мне не одолеть.

      Но, чтобы волком до конца остаться,

      В отчаянном броске

      Хочу я встретить смерть.

      В последний раз вкушу азарт погони,

      Пройду по краю на семи ветрах.

      Я старый волк.

      Но я пока в законе,

      И мой оскал еще внушает страх.

      Мне всегда бывает грустно

      Обмануться в тех, кто мил.

      И жалеть, что рано чувства

      Перед ними обнажил.

      Но уж так пошло издревле –

      Человек то раб, то князь.

      И ответом на доверье

      Может вспыхнуть неприязнь.

      От похвал или оваций,

      От удач, идущих вверх,

      Кто-то в зависть мог сорваться,

      Ибо свет его померк.

      Это все смешно и грустно,

      Потому что суета.

      Я доплыл уже до русла,

      Где покой и красота.

      Где все страхи беспричинны

      Перед вечностью творца,

      И где годы – как песчинки

      Иль цветочная пыльца.

      Но подводит нас натура,

      Человеческая суть –

      Мы живем с упорством тура

      Хоть кого-то, но боднуть.

      Как-то мне приснился серый сокол,

      Сбитый на лету моей стрелой.

      И во сне мне стало одиноко,

      Горько стало от вины былой.

      Этот грех со мной случился в детстве.

      Брат мне подарил волшебный лук.

      И оружье возымело действо –

      В девять лет я стал убийцей вдруг.

      Птицу схоронили мы в овраге.

      И с тех пор мне этот спорт не мил.

      То ли дело – окуни да раки.

      Сколько я за жизнь их наловил!

      И когда я вижу на экране,

      Как стреляют птиц или зверей,

      Всякий раз я тем убийством ранен,

      Будто в этом знак вины моей.

      Дарю свои книги знакомым –

      Властителям судеб и снобам,

      Которым всегда не до книг.

      Поэтому черт с ней, с обидой,

      Когда, полистав их для вида,

      Они забывают о них.

      Забросят на книжную полку,

      Как в стог золотую иголку,

      Где имя окутает тьма.

      А я буду думать при этом,

      Что стал их любимым поэтом,

      Поскольку наивен весьма.

      Когда же мы встретимся снова,

      Сыграю уставшего сноба,

      И СКАЧАТЬ