Упрямый классик. Собрание стихотворений(1889–1934). Дмитрий Шестаков

Чтение книги онлайн.

      Мятежен был июль и зноен,

      Пора страстей, пора жары…

      Теперь остыл я и спокоен,

      И оторвался от игры.

      Любуясь полными плодами,

      Стою безмолвен я и тих,

      И над затихшими громами

      Тону в мечтаниях немых…

      За днями дни студеней станут,

      Умрут последние цветы,

      Но хорошо, когда не вянут

      Хоть сердца поздние мечты.

      Давно уж молодость умчалась,

      Померкли дни, остыла кровь,

      И только ты со мной осталась,

      Моя вечерняя любовь.

      Зима идет. Пожарче в печи

      До верху хвороста кидай,

      Поярче тающие свечи

      Над поздней книгой зажигай.

      Зима идет… Люби пожарче,

      Всем напряженьем бренных сил,

      Чтобы в могиле грезить ярче

      О красоте живых светил…

      Какую тишину навеял,

      Сегодня выпав, первый снег,

      Как много чистых грез взлелеял

      И сколько позабытых нег

      Всё вспомнил я: былые встречи,

      Былые милые слова

      И жарко тающие свечи

      На шумной елке Рождества.

      Мой жребий – смутное молчанье

      И в замороженном окне

      Березы голой колыханье

      В полудыханьи, в полусне.

      Мой жребий – хмурые досуги

      Да безответная мечта

      Всё о каком-то дивном юге,

      Где расцветает красота.

      Бывают дни, бывают ночи

      В тоске, тревоге и борьбе, —

      Не видят гаснущие очи,

      И уступить готов судьбе.

      Но ты войдешь, – твой голос сладкий

      Рассеет призраки мои,

      И дверь отворится украдкой

      Для снов и песен и любви.

      Они близки – вершины жизни:

      Где горче плач, там жарче смех,

      И зов к таинственной отчизне

      Внятней в час горя иль утех.

      Не поминай, как ты страдала:

      Судьба заране всё сочла

      И втихомолку подбирала

      Венок для грустного чела.

      Я всё расту, я всё мужаю,

      Мне с каждым чувствуется днем,

      Как ближе я к иному краю,

      Как чуждо мне в краю родном,

      Какие боли и оковы,

      Вериги мысли и тюрьмы

      Вот-вот прорвут свои покровы

      И врозь рассеются средь тьмы.