Счастливо, товарищ… Стихи, проза. Сергей Яснодум

Чтение книги онлайн.

      * * * * *

      Внебрачная ночь холодна и долга,

      хотя ни при чём вековые снега,

      и всякого из настоящих Дега

      зимою альпийские манят луга.

      О как же скучает, кто рано остыл!

      кто числился в списке, однако не жил,

      а в небо подняться охоту отбил

      орёл, клекотавший у свежих могил.

      * * * * *

      Года усыхают в минуты,

      а также – в короткие дни,

      имея черты почему-то

      устроенной вдруг западни.

      Я тоже куда-нибудь денусь,

      глотая той жизни кусок,

      где суть излагает младенец,

      шалея от розовых щёк.

      И верить случается поздно,

      что где-то за дальней горой

      для всех осыпаются звёзды,

      как листья осенней порой.

      * * * * *

      Было время, весна наступала,

      словно некогда русский солдат,

      или ты – без щита и забрала,

      или я – без путёвки назад.

      Пусть гуляют угрюмые лица,

      разгоняя бродячих собак,

      по помойкам и скверам столицы

      и бутылки кидают в рюкзак.

      Рассуждая, что жизнь – копейка,

      что не всякому быть на плаву,

      пусть они занимают скамейки

      или мнут молодую траву.

      А весна наполняла бокалы,

      верховодила в тёмных дворах,

      и железной решимостью стала,

      и безумством на первых порах.

      Но кому бы она ни служила,

      и с какой стороны не смотри,

      всё любовь неразжатой пружиной

      хулиганит глубо′ко внутри.

      * * * * *

      Ах, как дорог случай каждый!

      Но, по-прежнему пьяна,

      на беспечно-сонных граждан

      тихо падает луна.

      Не укладывай ланиты,

      слушай, шорохи кругом…

      Босоногие бандиты

      караулят за углом.

      Вот и я не скоро сникну,

      если прячется во рту

      нежно в сахаре брусника,

      настоявшись на спирту.

      * * * * *

      Видно, скоро осветлится жизнь,

      принимая другой оборот.

      Я пойду у церковных ворот

      обветшалые чувства сложить.

      Только ветер проводит слегка,

      разлетаются листья, шурша.

      Или грешная чья-то душа

      усмириться не может никак?

      Та же Богом забытая Русь,

      тускло медью глядят купола…

      На окно из цветного стекла

      я украдкой перекрещусь.

      Это воздух случился такой,

      из которого соткан сонет.

      Ничего необычного нет.

      Просто осень стегает тоской.

      * * * * *

      Уж если бежать, то в Канаду,

      уж если бежать, то всерьёз,

      где клёны роняют прохладу

      и русская тайна берёз.

      Где СКАЧАТЬ