Вера в сомнение. Книга стихотворений. Михаил Садовский

Чтение книги онлайн.

      Не обязан интригою

      Никакому завету…

      Дождик тихий, и прыгают

      Капли с ветки на ветку.

      Сеет он, не старается,

      Моросит наугад,

      Капли с веток срываются,

      Беззаботно летят.

      То за ветку зацепятся,

      Станут стайкою брызг,

      Не стремятся, не целятся,

      Разбиваются вдрызг.

      Я им грустно завидую,

      Весь промокший стою,

      Пору полузабытую

      Вспоминаю свою.

      Никуда не делось

      Третье отделение,

      От него откажется

      Вряд ли белый свет.

      В непрерывном бдении

      Так же всё куражится,

      Бенкендорфов много —

      Пушкина всё нет.

      Разве так редко

      В жизни бывало:

      Прошлое много яснее вдали —

      Анна Андреевна

      Заревновала

      К первой красавице русской земли.

      Если бы казус

      В мире случился —

      Переместило бы время года,

      И за Ахматовой бы волочился,

      Очень возможно, Пушкин тогда.

      Отчего соловей не боится сбиться?

      Вдруг такое коленце заложит,

      Что и сам ещё удивится —

      Занесло! Но и рад, что может.

      Я уже полчаса стою под дубами,

      Шарю взглядом, ищу по веткам,

      Но найти певца не судьба мне,

      Знаю, что пропоёт ответом.

      В этом мире он ничего не ищет,

      Здесь гостюет он год от года

      И что хочет поёт и свищет,

      Потому что внутри свобода…

      А почему мне это важно

      Знать, что полтыщи лет назад

      Исчезло тело Караваджо,

      И в рай попал он или в ад?

      Никто не видел и не знает,

      Где он навеки погребён,

      Где эхо до сих пор гоняет

      Прощальный погребальный звон.

      Что он пред Господом ответил

      В последний час в июльский день,

      Что для него важней на свете:

      Сиянье иль сиянья тень.

      И стоило ли жизнь потратить

      Затем, чтоб убедились мы,

      Что истины святое платье

      Из света соткано и тьмы.

      Вокруг меня

      Любимый женский род,

      Он дарит мне великое:

      Рожденье —

      Рука, строка, строфа…

      Их Муза шлёт,

      А рифма

      Побуждает СКАЧАТЬ