Альманах «Истоки». Выпуск 13. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      То дождь,

      то снег

      в плену у поздней осени

      сменяются над пустошью полей,

      средь серого даря минуты просини…

      Мне все равно.

      Ни легче, ни больней.

      Я – чучело.

      Набор тряпья случайный,

      развешанный по доскам кое-как.

      Безглазым взглядом серый день встречаю,

      вливаясь ночью в общий влажный мрак.

      Любое дуновенье дня приемлю.

      Теряет смысл понятие «протест»:

      я крест свой не несу, он вросший в землю,

      я, в сущности, и есть тот самый крест.

      Мир движется –

      куда? –

      со мною вместе.

      Качает ветер рваное тряпьё.

      На досках рук –

      как куры на насесте –

      крикливое расселось вороньё.

      вот и вся наша жизнь

      непонятно какая

      вот и вся наша жизнь

      расписная-резная

      потеряется взор

      от неистовой пляски

      непонятен узор

      и меняются краски

      то ли рай, то ли хлев

      то ли храм, то ли бойня

      лишь бы был вкусен хлеб

      лишь бы не было больно

      ни иметь, ни отнять

      ни лететь, ни разбиться

      и нельзя разгадать

      как нельзя не родиться

      тёмный лес, белый снег

      серый дождь, сине море

      не дождаться вовек

      нам ни счастья, ни горя.

      Забывают, что руки – крылья,

      открывая глаза, как блюдца.

      Наяву полёты забыли,

      а во сне о полёты бьются.

      Тонкий слой одряхлевшей почвы,

      обнимая, питает ноги.

      Я летаю и днём, и ночью,

      разбиваясь, подобно многим.

      Тротуары, шрамы и годы –

      все отчётливей, все бесстрастней.

      Я дышу в любую погоду.

      Задыхаюсь только по-разному.