Крещатик № 93 (2021). Альманах

Чтение книги онлайн.

      Многие зимы вам, многие лета!

      Я отвалю на гудящий вокзал,

      в тамбуре жизни зажгу сигарету —

      эй, суховей, поворачивай вал.

      Только однажды случится нежданно —

      сердце припомнит свои берега?

      Где-то в Америке у океана

      всех-всех окликнет душа-пустельга.

      Мать и отца возле детства на страже,

      верных друзей из расплывчатых лет,

      даже того гармониста на пляже

      с грудью в медалях и шапкой монет.

      Многое вспомнится. Ухнем с размаху

      в семидесятые – полный прогон:

      из сухофруктов компота добавки

      и потихоньку играет гормон.

      Вспомнится снежное утро с портфелем,

      с инициалами торба в руке,

      ввек не забыть, как заклеила клеем

      белую стрелку на чёрном чулке.

      Хлебом единым корми нас, о Боже,

      старую песню играй, гармонист!

      Счастье всегда – раздувная гармошка,

      счастьице, счастье, лирический свист.

      «Перестаньте, пожалуйста, ныть!

      Что вы ноете? Слышат вас дети!

      Потрудитесь вы тут не курить,

      лучше медикаменты попейте!

      Что вы, право, лежите весь день

      на диване бесформенным телом

      и с такой головой набекрень,

      не служа молодежи примером?»

      Раздаются всё чаще вокруг

      эти возгласы, полны волненья,

      от коллег, и друзей, и подруг,

      министерства здравоохраненья.

      Позитивный сосед-инвалид

      с половиною мозга Петренко

      костылями мне в стенку стучит,

      а моя на диване лежит

      и рифмует: «Петренко-говненко».

      Не Герцен ли итог подвёл?

      Он фразу произнёс чеканно:

      «Мы вовсе не врачи. Мы – боль!»

      И умотал в Европу рано.

      Но слово ведь – не воробей,

      и на мякине не поймаешь.

      Глядишь, выходит из дверей

      неолитический товарищ.

      Он исподлобья в мир глядит,

      как будто в мусорную яму.

      Так ковыляет инвалид

      всегда чуть косо, а не прямо.

      Ах, Александр Иваныч, голь

      мы перекатная по свету —

      стихи, нервишки, алкоголь.

      Так и живём. Другого нету.

      Так проснуться, чтоб снова рукою коснуться

      дорогого, родного лица!

      Снова в кухне летают тарелки и блюдца,

      тостер сушит два белых хлебца.

      Мелет чушь электрическая кофемолка,

      кофеварка бурчит. Вьётся дым.

      Мир задолго до нас и останется долго.

      Надо жить по законам простым.

      Повоюем на кухне на полную силу,

      ты мне слово, а я тебе – два

      И помиримся, кофе попьём. Ну, вспылила.

      Это счастье и есть? Нет и да.

      В желтизну эмигрантских газет

      я СКАЧАТЬ