Треугольное лето. Мария Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      На роль моря

      Седьмой день съемок.

      Сегодня весь день снимали море.

      То нежное и ласковое в лучах солнца, то беспокойное и хмурое под темными тучами, то бурное и грозное в шторм.

      Море играло отлично – я еще никогда не видел море, которое играло бы так живо и убедительно. А ведь на кастинг на роль моря кто только не приходил, какие только моря-океаны не появлялись, а все не то, не то… все было какое-то… ненастоящее, фальшивое, то переигрывает море, то, наоборот, как-то лениво играет, нехотя, исподволь…

      А тут сразу видно – море.

      Нежно плещется, ласкает песок, грозно шумит, беспокойно бурлит, волнуется, пляшет, искрится в лучах заката.

      Сегодня весь день снимаю море.

      Я еще не знаю, что его убьют.

      Не сейчас.

      Через год.

      Когда я приду сюда, и увижу вместо моря мертвую, безжизненную пустыню, покрытую солеными вихрями.

      – Вы убили море?

      Так я буду спрашивать все моря, ездить от моря к морю, вопрошать:

      – Вы убили мое море?

      – Да как вы смеете!

      Бурлит, шумит, переигрывает море, сразу видно, фальшивит…

      Ну а как же иначе, уж не вы ли завидовали юной восходящей звезде?

      Ну не до такой же степени, чтобы убить его! Да и вообще… как вы себе это представляете?

      – Вы убили мое море?

      – Ой, ну что вы говорите такое… – лениво ответит еще одно море, которое я не взял на главную роль, уж очень оно ленивое…

      – Вы убили море? – буду спрашивать я, – вы убили мое море?

      Я найду его. Уже потом, когда отчаюсь искать. Он будет бормотать какие-то оправдания про необходимость отвода реки для орошения чего-то там, что-то про экологию, что-то про пустынные районы, которые теперь зацвели – но мне будет все равно.

      Он убил мое море.

      Потом я буду подкарауливать его, сжимать револьвер.

      Потому что.

      Он убил мое море.

      Он.

      Убил.

      Мое.

      Море.

      Я увижу его – когда он будет выходить из ресторана, десять шагов до машины, десять выстрелов.

      И только потом я увижу, что он шел не один.

      А под руку с морем.

      С тем морем, которое переигрывает и фальшивит.

      И пойму все.

      Воскресшее лето

      …а куда я иду?

      Вот так, дохожу до перекрестка, где только-только начинается маленький городок – и спрашиваю себя, а куда я, собственно, иду.

      В магазин… нет, не то, для магазина в такой час рановато. Значит, на работу. А где я, собственно, работаю. Не знаю. Нет, не то, что не помню, просто – не знаю.

      Идти. Хоть куда-нибудь. Просто. Идти. В надежде, что ноги сами принесут, куда надо.

      В надежде…

      Что я здесь делаю этим летним утром, спрашиваю я себя, что я здесь делаю этим погожим утром, в маленьком городке, на мощеных улочках, зачем иду мимо еще не открывшихся кафе, мимо цветников, уютных садиков, мимо милых особнячков, мимо…

      Зачем я…

      …стоп.

      Я.

      А кто я.

      Пробую вспомнить свое имя – имени нет. Год рождения… опять мимо.

      Спрашиваю себя, бывает такое, чтобы люди появлялись вот так из ниоткуда ни с того ни с сего. Спохватываюсь, а кто мне вообще сказал, что я чело…

      …нет. Хватит. Голова идет кругом, если она вообще есть у меня, эта голова. Найти. Найти хоть кого-нибудь в этом еще спящем городе, спросить… что спросить… кто я. И зачем я здесь.

      Смотрю на венецианские окна, закрытые плотными шторами, на флорентийские окна, спрятанные гардинами – понимаю, придется подождать часика два, что-то подсказывает мне, что сегодня выходной, люди не скоро выберутся из-под своих одеял, и из флорентийских и венецианских окон не скоро повеет свежезаваренным кофе.

      …замечаю её не сразу, едва не наступаю на неё, лежащую в придорожной траве, да и неудивительно, здесь, в овражке даже луч солнца её не разыщет.

СКАЧАТЬ