Непорочное зачатие. Сборник рассказов. Виктор Улин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ держав жену за плечи, я поцеловал ее всерьез.

      – Мы оба любим только друг друга.

      Она высвободилась, отошла к плите, приподняла крышку над кастрюлей.

      Я повел носом, уловив аромат.

      – Вкусно.

      – На самом деле…

      Помешав, жена отложила ложку.

      –…Я тебе варю не самый правильный рецепт.

      – А каким должен быть правильный?

      Луковый суп я считал не просто верхом кулинарного искусства, но и лучшим из первых блюд.

      – Не таким. У меня он жидкий, лук просто плавает.

      – Все равно вкусно, ничего вкуснее не ел.

      – Настоящий луковый суп должен быть густой, как жюльен. Совсем другая консистенция.

      – Наверно, делать такой трудно?

      Я попытался представить себе что-то еще более вкусное, чем то, что сейчас готовился для меня – и не смог.

      – Не думаю, что труднее трудного, просто надо точно знать рецепт. Не только чего и сколько класть, но и как и в какой последовательности.

      – А ты не знаешь?

      – Знаю приблизительно, где-то когда-то читала, но не думала, что понадобится. Не записала, запомнила не все. Пробовала, но так, как нужно, не получается.

      – А когда ты пробовала?

      Вопрос был естественным, мы с женой жили на ладонях друг у друга, никогда ничего не скрывали, знали все, что делаем.

      Это казалось не просто нормальным, но единственно приемлемым для супругов, имеющих такой стаж и столь близких между собой.

      – Да как-то пару раз. Когда ты был в командировке, и потом еще…

      Жена замолчала, не уточняя.

      – А в интернете ты рецепт не искала?

      Мне подумалось, что классический луковый суп можно найти за минуту, пройдя в комнату сына и оттащив его от компьютера.

      Или прямо здесь, взяв айфон, поскольку искать требовалось не картинки, а всего-навсего текст в десяток строк.

      – Искала, но там фига два найдешь.

      – Почему?

      – В какой мы стране живем?

      – Пока вроде в России.

      – Вот именно. В стране победившего быдла, которому нужен не французский луковый суп, а макароны и подешевле.

      Она взмахнула рукой.

      – В лучшем случае – борщ с курицей.

      С последним я был согласен. Жители нашего убогого города в еде ничего не понимали.

      – Этот народ никогда не знал ничего слаще пареной брюквы, питается плебейским хлёбовом, а в интернете статейки пишет черт знает кто.

      Я вздохнул.

      – Угораздило же нам тут родиться!

      Родину свою я тоже не любил; абстрактная любовь к стране происхождения всегда казалась мне атрибутом идиота. Народ, вынужденный считать соплеменным я презирал, но такой ненависти, какая кипела в жене сильнее лукового супа, еще не испытывал.

      Возможно потому, что я все-таки был мужчиной, а она – женщиной. И жили мы не в Америке, а в России, где крестьяне-богоносцы испокон веку били своих жен кулаком в грудь.

      – Так что буду искать рецепт дальше.

      – Потому что любишь только меня?

      Я погладил глазами ее фигуру.

      – Да. Только тебя и никого другого.

      Жена потянулась к вытяжке, чтобы прибавить оборотов – талия ее была хороша, а подколенные ямочки, показавшиеся из-под домашнего платья, черного в красный цветок, манили нежным шелком.

      – Несмотря ни на что.

      – И поэтому…

      Замолчав, я оглянулся на дверь.

      Из коридора доносилось поквакивание какой-то игры, в которых я давно перестал разбираться.

      – Поэтому…

      Голос я все-таки понизил.

      – Поэтому мы и устраиваем этот свинг с Колмановичами?

      – Не свинг, а своп.

      Наша кухня, не мизерная, но и не огромная, позволяла ощутить себя в комфорте без лишних движений.

      Сделав всего шаг от плиты, жена закрыла дверь – точнее, задвинула, поскольку я поставил тут клинкет, не требующий пространства для распахивания.

      Мягко вздохнула резина уплотнителя, мы оказалась полностью отрезанными от квартиры и от всего мира.

СКАЧАТЬ