Ад. Егор Клопенко

Чтение книги онлайн.

      Наше сознание – тюрьма.

      Наши мысли водят нас коридорами,

      Пугая и запутывая.

      Тёмными коридорами,

      Полными страха.

      И все мы ждём свободы.

      Ждём,

      Но будет ли она?

      Каждый из нас в своём собственном аду:

      Обживает его,

      Соглашается на него,

      Живёт в нём, как может.

      Сознание – это стекло.

      Непробиваемое,

      Отделяющее нас друг от друга,

      От мира,

      Глухое.

      Не слышно никого и ничего через него —

      Вы ведь тоже пробовали звать на помощь?

      И только попытаешься убежать

      Из этой тюрьмы —

      Твои же собственные мысли ловят тебя и возвращают

      На место.

      Мысли, полные страха,

      Ловят тебя

      И возвращают на место.

      И это – бесконечный круг.

      Каждый из нас – сам по себе,

      Живёт в своём же собственном аду.

      Обживает его,

      Привыкает к нему.

      Изощрённые пытки

      В нём

      И мучения —

      Бесконечный самообман,

      Но не выйти из него.

      И мы смотрим на других через это стекло

      Нашего разума,

      Не слыша их крика о помощи,

      И нам кажется, что все они там счастливы.

      Но мы-то нет, мы-то точно нет.

      Мы привыкли уже, что наши мгновения счастья – обман,

      Что счастье – это часть пытки.

      Счастье нам дают, чтобы потом отнять его

      Насовсем.

      Наше богатство оборачивается

      Горем,

      Наше веселье – скукой

      Или раздором,

      Любовь исчезает

      Навсегда,

      Встречи заканчиваются разлукой.

      Мы несчастливы.

      Смотрим через стекло друг на друга и уже даже не ищем помощи.

      Каждый в клетке своего сознания.

      Каждый отдельно.

      Она сказала, что люди не рождены для счастья.

      Они сказали, что есть первородный грех.

      И не для пыток ли тогда и придуман этот мир?

      И наше сознание —

      Не для этого ли?

      Не искупаем ли мы все ежедневно

      Этот первородный грех,

      Каждый в своём аду,

      Разъедаемые тщеславием, тоской или горем?

      Все мы в тюрьме – каждый в своей клетке,

      В клетке своего сознания.

      И наши же мысли нас сторожат.

      Он говорил, что богатым сложнее найти свободу.

      Не именно ли потому, что богатство рождает так много мыслей

      И они сторожат людей,

      И не выпустят их никогда?

      Впрочем, и бедным не найти свободы.

      Мы как на картинах Босха.

      С виду это похоже на сад наслаждений, но мы-то сами знаем, что так и выглядит ад.

      Наш ад.

      И каждый из нас в нём – мучимый и разъедаемый

      Демонами,

      Теряющий свою душу,

      Подогреваемый на медленном огне

      Своего сознания

      И охраняемый сам собою же.

      Любовники, ненавидящие своих любовниц.

      Верные, ненавидящие свою семью.

      Богатые, раздираемые на части алчностью, избыточностью и тщетой,

      Нищие – нуждой и завистью,

      Работающие – неблагодарностью труда своего,

      Неработающие – ленью и скукой.

      У каждого свой ад,

      Мы создаём его сами,

      Подгоняемые нашими мыслями.