Питерские стихи. Илья Хомутов

Чтение книги онлайн.

      Бывает: небо упадёт

      Всей тяжестью на Питер —

      И кашляет, и ливнем бьёт

      В нагроможденье литер.

      На лбах домов проступит пот

      В вечерней лихорадке.

      Лишь свет из окон, как из сот,

      Горит в сухом остатке.

      И – зонт долой! И, сам не свой,

      Уткнувший в тучу зренье,

      Прошепчешь в сумрак ледяной:

      – Остановись, мгновенье!

      Он – сам полёт. На вздыбленном коне

      Летит и, прожигая небо взглядом, —

      Как будто переносится вовне,

      Готов ко всем грядущим канонадам.

      Он – вечный взрыв, что кровью и огнём

      Сенатскую раздвинул до Вселенной,

      И ярость торжества всё так же в нём

      Стучит в висок под бронзовою веной.

      И грозного предчувствия полны

      Глаза, пронзая наволок упёртый, —

      Как будто снова страшной ждёт волны,

      Как в роковой двадцать четвёртый…

      Упадёт кленовый лист,

      Вздрогнет ветка с птицею…

      День туманен, воздух мглист.

      Что ли, похмелиться мне?

      От Бассейной до моей

      Кузнецовской улицы —

      Семь затяжек, пять аллей —

      Чтобы в «След» упулиться.

      Восемь розовых кустов…

      Самолётик юзаный…

      Присмотрись-ка, Хомутов:

      Видишь в луже лузера?

      Здравствуй, отпуск набекрень.

      Карамзин, приветствую —

      Бедной Лизы вижу тень

      И другие «бедствия»…

      Мне бы на фиг всё послать —

      Мучаюсь эпически:

      То ли текст переверстать,

      То ли пост – лирически…

      То ли вынуть из себя

      SERM густой эпистолой…

      Так, хабарик теребя,

      Дохожу до истины:

      Тише, отпуск, не спеши,

      Не желтей так истово…

      А навстречу – ни души.

      «Финиш» (там написано).

      Во мгле канала – ни звезды.

      На ветер ледяной

      Уже нанизаны мосты,

      Смыкаясь надо мной.

      А холод режет до кости,

      До миокарда жжёт

      И камнем чёрствое «прости»

      Мне вкладывает в рот, —

      Оно вот-вот коснётся дна,

      Где дна в помине нет —

      В канале, чёрном, как вина.

      И близком, словно свет.

      Ему едва ли пятьдесят —

      А он ветвист, и метко

      Стучит который день подряд

      В окошко жёлтой веткой.

      А спозаранок, на стене

      Рисуя синей тенью

      Картины утренние мне, —

      Застынет на мгновенье.

      Он открывает мне восход,

      Просеивает ливни,

      И заодно со мною ждёт

      Тепла – в сугробах зимних.

      Лишь изредка, когда темно,

      От глупой мысли вздрогнешь:

      Мы друг для друга – лишь окно.

      И зрители. Всего лишь.

      Самообманчива душа,

      И тем стократ ценнее это —

      Едва по осени дыша,

      Ещё надеется на лето.

      И чем стремительней листва

      Сгорает, в небе пламенея, —

      Тем ей теплее от костра,

      Когда, другую душу грея,

      Она внезапно зазвучит,

      Как не звучала ни мгновенья…

      Лишь сердце вновь не застучит,

      Переходя в стихотворенье.