Недословность. Дарья Пурш

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ льной издательской системе Ridero

      Я влюблена в Слово. Мне нравится его вкус, когда оно касается моих губ ещё до первого кофе. Мне нравится его запах из-под твердых переплётов. Я люблю его трогать, проводить рукой по его щетинистым страницам. Мне нравится, когда оно остается до утра на моей кухне и вперемешку с сигаретным дымом говорит мне что-то личное и важное. Мне нравится его звук в закадровом тексте, в записи, в прямом эфире сквозь ветрозащиту или с шумами ветра на крышах. Мне нравится, когда оно складывается в строки и рифмы, когда оно сжато и говорит по делу или, наоборот, растекается по причастным и деепричастным оборотам. Мне нравится, когда оно звучит звонким чужим голосом в знаках прямой речи. Я люблю, когда оно живёт на нотном стане и умеет петь. От любви между человеком и словом появляется новое поколение слов. Возможно, и у меня когда-нибудь появится своё Словечко, и я буду любить его больше всех остальных больших Слов.

      Спасибо всем, с кем я могу делиться своими словами. Спасибо всем, кто их слышит.

      Книга

      И если бы я написала книгу,

      Она бы рвалась в середине октавы.

      То поезд на Питер с прибытием в Ригу,

      То счастье земное у киевской лавры.

      И если бы я написала книгу,

      Она состояла бы из многоточий,

      Из белых страниц, опечаток, изгибов,

      Из разных историй, ухаб и обочин.

      Я до конца бы несла интригу,

      На птице до Кипра, Афин или Римини.

      Но если бы я написала книгу,

      Она бы кончалась твоим именем.

      «Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз…»

      Вот бумага. Вот ручка. Вот тысячи мелких фраз.

      Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

      Ее день начинался с кофе без молока.

      За окном плыл декабрь, люди и облака.

      К ней пришел добрый кот. Шершавый. Урчащий. Свой.

      Снилось лето, кустарник, пчелы и зверобой.

      В этой светлой квартире стало в момент темней.

      Он забрал свой плащ и лампу для двух огней.

      В этой шумной квартире теперь одна тишина.

      Вот бумага. Вот ручка. И девушка у окна.

      Его чашка на кухне стала чужим пятном.

      Хоть куда уткнись, разглядишь под любым углом.

      Можно выкинуть просто, разбить о скупой бетон…

      А вчера была осень, плащ, лампа… Вчера был Он.

      Надо встать и выйти, но ноги тугой смолой.

      Она тихо воет, а кот заглушает вой.

      Надо встать, смыть слезы, убрать кровать.

      Только тело ноет, не хочет оно встать.

      Вот бумага. Вот ручка. Вот тысяча мелких фраз.

      Она села голой на тумбу. К окну в анфас.

8 ноября 2017

      «Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…»

      Не души меня правом видеться… Да так редко… Издалека…

      Я ведь раньше была любимицей, да и ближе других слегка.

      Я дурею, когда на привязи, рвусь под ночь к тебе с поводка.

      Если что-то вдруг станет кризисом, знай, что рядом моя рука.

      Я бреду, спотыкаюсь лапами, чтоб уткнуться в твое плечо.

      У тебя у кровати под лампами мне спокойно и горячо.

      Утром лай мой заглушит городом, светом бьет через твой балкон.

      А ты схватишь меня за ворот и к двери тащишь из дома вон.

      «В такую погоду особенно хочется…»

      В такую погоду особенно хочется

      Мускат и случайный ночлег.

      А осень под дверью скребет и щекочется.

      И в окнах мерещится снег.

      На кухне согреться. Не гнать руки с талии.

      Под люстрой вить кольцами дым.

      Наутро проснуться с сентябрьским дыханием.

      Замершим. Спокойным. Другим.

      Утро

      в душных маршрутках, привокзальных карьерах.

      загнаны, стиснуты, сбиты в вольерах.

      вдоль автострад семенят колеса.

      и даже не август, а осень, осень.

      дома СКАЧАТЬ