flashmob. Стихи. Лана Планова

Чтение книги онлайн.

      Вот бы устроить всемирный флэшмоб,

      чтоб

      одновре́менно помолиться

      в миллиард рук,

      чтоб

      сердец милосердных стук

      так мог слиться,

      чтоб

      стать тоннами мегаватт,

      чтоб

      духовный этот набат

      достучался до всех святых

      и помог излечить больных,

      исцелить неизлечимых…

      И, молитвой единой лечимый,

      мир наполнится добротой,

      счастьем, радостью, красотой…

      Я молюсь, разбивая лоб,

      чтоб

      случился такой флэшмоб.

      Душа моя – виолончель.

      Скрип сердца, севшего на мель,

      хор ангелов, хрусталь купели,

      немые стоны, скорбь, как дрели.

      Неловкость ноши, тяжесть цели,

      тоска покинутой качели,

      печаль дождя и вой метели,

      и свет, забрезживший в тоннеле.

      Молчанье под минор камина,

      вина́, не выпитые ви́на,

      гул крыльев, вяжущая тина,

      мечты, стихи, любовь, как хина.

      Добро из сказки, стыд, бордель,

      бриз с моря и чулана прель,

      надежд отчаянных дуэль…

      Душа моя – виолончель.

      Я потеряла крылья, видимо, на Невском…

      Они лежат намокшие, тугие…

      И я живу, не обретя другие…

      Я потеряла крылья, кажется, на Невском…

      Хожу смурной, бескрылой и убогой,

      как нищая с сумой, прошу у Бога:

      «Они такие, как у чаек, пыльно-белые,

      чтоб их вернуть, я что угодно сделаю».

      И вот в бессонницу мне ангелы пропели.

      Глаза их – небо в Пасху – меня не пожалели.

      «Не сберегла дар божий» – и взглядом упрекнули.

      На шрамы под лопатками, блаженные, подули.

      Мы глушили с лимоном и солью текилу,

      пили за Трансильванию с Дракулой, Appleseed и Годзиллу…

      Одевались вайшнавами… Селфи ламий в Хэллоуин…

      Слушали даб, этно, ска, Aphex Twin…

      Я вандалила с ними в Париже граффити…

      Мы гоняли на байках, вопя «Hello Kitty»,

      ощущая жизни кипение…

      Было круто с чужим поколением.

      А когда выбиралась к нашим из класса,

      там плясали под Бабкину, пели Михайлова Стаса,

      говорили о Путине в роли Спаса,

      теледивах с иконостаса,

      дачах, пенсиях, ценах, солидном виде…

      Я всегда была в теме, чтоб их не обидеть,

      ощущая с моим поколением

      абсолютное несовпадение.

      Вдохнула запах мужчины и вспомнила о нем…

      Здоровый мужчина пахнет горячим утюгом

      или огнем,

      или дождем,

      или льдом…

      Но я не о том.

      В юности он пах юным,

      то есть березовым соком,

      смешанным с росой;

      винилами с русским роком

      (вспомню, и, словно дюны,

      двинутся образы полосой,

      вспыхнут, как костры:

      первый поцелуй, дискотека,

      духи, с боем взятые у сестры…).

      Потом он стал пахнуть «Столичной»,

      потом аптекой.

      В общем, весьма прозаично…

      Встречу в метро юный запах его

      и – за встречным бегом,

      следую и вдыхаю,

      чем, собственно, и пугаю —

      прикинь: бежит за молодым человеком

      странная тетка, блаженно улыбается,

      в голове – песни юности саундтреком,

      воспоминания о первой lovestory —

      малыш лет двадцати

      смущается.

      Прости, детка,

      sorry…

      Я просто вспомнила о том,

      кто пах росой и дождем,

      березовым соком и огнем,

      иногда льдом…