Как будто… Стихи разных лет. Надежда Игнатьева

Чтение книги онлайн.

      А лето-то наше мчится

      пружинистыми шагами,

      Разбрызгивая крупицы,

      затрагивая шелками

      Из трав бирюзово-сочных,

      из синей косынки неба,

      Из куч облаков молочных,

      из гроз, что сверкают слепо…

      А лето бежит ретиво,

      безудержно, по накату,

      С погодой, увы, строптивой,

      то жаркой, то сыроватой.

      Со сказанными словами

      и с тайной надеждой в мыслях,

      Отбеленных кружевами,

      в которых не видно смысла.

      Ещё половинка лета…

      осыпались незабудки,

      Но кажется, песнь пропета,

      про то, как живём

      Как будто…

      За что, поэты, нам счастье это:

      Творить, играя своей душой,

      И от рассвета и до рассвета

      В себе смиренно гасить «запой»?

      Бывает, режем ножом по сердцу,

      Чтоб каплей крови украсить стих,

      Бывает, чувствам откроем дверцу,

      А после тащим на свалку жмых.

      А чувства – это такая штука,

      Они лишают людей ума…

      Но мы, рискуя, плюём на муки,

      Прём напрямую по всем холмам.

      Потом, конечно, залижем раны,

      Кто как умеет – не в этом суть…

      И снова в омут ныряем рьяно —

      Таков поэта нелёгкий путь.

      Наш век коро'ток, всегда на нервах,

      Ни дня без боли, огонь в груди…

      Ты только в сердце своё уверуй,

      Шепчи: «Родное, не подведи!»

      Вчера мне было ничто не мило,

      А вот сегодня опять в строю:

      Внутри разжалось и отпустило,

      И вновь шагаю по острию.

      Судьба поэтов – страдать духовно,

      С собой в разладе, чеканя слог…

      Ведь не прощают плохих стихов нам

      Ни наш Читатель, ни Жизнь, ни Бог!

      Стою у плиты, кашеварю,

      Готовлю семейный обед,

      А в мыслях всё рифмы слагаю —

      Извилинам отдыха нет.

      Пусть заняты руки шумовкой,

      Пусть лук разъедает глаза,

      Стихи появляются свыше.

      Противиться музе нельзя.

      Все поэты, по сути, – ранимые люди.

      Нас обидеть легко по какой-то причуде.

      Мы, играя словами, поэмы сплетаем

      И в мечтаньях своих высоко улетаем.

      Нам не надо похвал и шикарных букетов,

      Подарите лишь ворох красивых рассветов,

      И ромашковый луг на сбегающем склоне,

      И помятый цветочек на детской ладони…

      Нас не надо ругать, мы заложники чувства:

      Спеть, что видишь вокруг, – это тоже искусство.

      Может быть, ошибаемся часто при этом,

      Но поём от души… Берегите поэтов!

      Здесь кажутся выше травы,

      Здесь сосны хвоей звенят.

      Здесь детство мое, здесь мама,

      Здесь Родина у меня.

      Здесь, радуя всю округу,

      Путишна – речка живет.

      Каждому путнику – другу

      Песню волною поет.

      Здесь звезды ярче сияют,

      Сочнее все краски дня.

      Синячиха – скромная, милая,

      Солнечная моя!

      Здесь слух неизменно волнует

      Округлость уральская слов.

      Здесь бездна лазурного неба

      Сливается с ширью лесов.

      Здесь все до боли знакомо

      И дышится в полную СКАЧАТЬ