Колодец. Александр Чуваков

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ -вот выпрыгнет из груди, все будто в тумане. Руки не слушаются. Это я? Или нет? Вроде бы я. Трогаю свое тело, ощупываю его, но чувствую лишь небольшой отклик, еле заметное покалывание. Я за рулем машины, которая несется с бешеной скоростью. Дорога мелькает словно ветер. Толи заря, толи закат светит в лобовое стекло черно-белыми лучами, пронизывающими меня насквозь. Блики попадают на лобовое стекло и мешают обзору, дорога слилась в одно мутное пятно. Сбоку проносятся редкие деревья, и уловить получается лишь их силуэт. Мне не хочется мчаться так быстро, я пытаюсь остановить машину, но ничего не выходит. Конечно, я ведь не умею водить! Жму на все кнопки, на все педали, руль кручу – тщетно. Машина мчится словно электричка, только вперед.

      Световые блики рассеялись, и впереди что-то виднеется. Среди плоских лучей солнца замечаю неестественный отблеск. Вглядываюсь. Фары. Это фары машины. Кажется, она мчится прямо на меня. Или я на нее. Как мне остановить эту груду металла? Я не в силах. Руки онемели. Голова тяжелая. Я открыл рот в испуге, но не могу издать ни звука. В горле застыл немой крик. Он скомкался и провалился в желудок. Машинально я вжался в кресло и стал ждать неминуемого столкновения. Оторвал руки от руля и прижал к себе рюкзак. Откуда у меня рюкзак?

      Машина уже близко. 500 метров! Я слышу визг. 400 метров! 300 метров! Я онемел и не могу шевелить даже глазами. Я умру. 100 метров! 10 метров! 1 метр.

      6:27 утра

      Я резко вздрогнул. Осипший вопль вырвался из глубины моих легких, разлетевшись шипением по комнате. Я подскочил и сидя выпрямился! Понедельник. Ненавижу понедельник! Даже не так – рабочий понедельник зимой. И еще одно уточнение – рабочий понедельник зимой, после двух выпитых бутылок вина, мирно стоящих возле кровати, и странной бездушной ночи с непонятной женщиной, которая сопит рядом, уткнувшись лицом в подушку, и даже не думает убирать с меня свою мясистую ножку. Мне стало не по себе, смесь стыда, неловкости и легкого замешательства. Еще этот сон, от которого мурашки пробирают. Я попытался тихо вылезти из ее душных объятий, от нее пахло непереваренным алкоголем, сладким потом и сигаретами. После тщетных попыток сделать это спокойно и тихо, стараясь не разбудить подружку, я откинулся обратно на подушку и слегка прикрыл глаза. Ну и приснится же! Какой-то осадок в грудине, который медленно сползал вниз живота, рот пересох, а горло слегка першило. Наползало странное чувство тревоги. Голова от вина трещит. Я поднял взгляд. Небо за окном было чистое и ясное, на улице лежит снег, да и морозы даже не думают спадать. Встать с постели было тем еще испытанием. Я потянулся, хрустнул пальцами, и, несмотря на ломоту и усталость, решительно вскочил с кровати, уже не боясь разбудить спящую девицу. Размашистыми, некультяпистыми движениями я скинул части ее тела с себя, выбрался с кровати и первым делом побежал помочиться. Туман ото сна мгновенно улетучился, оставив после себя лишь смутное чувство тяжести и небольшой стыд от проведенной бессмысленной ночи и от того, что я дернулся, когда проснулся, будто упал.

      Свету этого зимнего утра было легко пересечь границу моей однокомнатной квартиры и вдохнуть в нее немного жизни. В ярких, пронизывающих воздух солнечных лучах была видна пыль, что искрилась и кружилась по комнате, именно в такие моменты ни квартира, ни жизнь в целом не кажется такой убогой и одинокой. Будто свет заполняет пространство, насыщает его, придает вес. Утро понедельника обычно не бывает у меня размеренным и спокойным, часто времени хватает лишь на мятую рубашку, разные носки и не чищенные зубы, а на работу я ухожу с изжогой от голода и вчерашнего алкоголя. Сегодня времени было достаточно, и я, не спеша и лениво направился в душ, смыл ночную грязь и налет блуда, вытерся слегка влажным полотенцем, мокрыми ногами прошлепал до кухни, открыл шкафчик и достал овсянку. Сварю лишь себе. Налил в черпак воды и молока, немного сахара. Накрыл крышкой, щелкнул чайник, достал пакетик черного и швырнул в немытую чашку, на которой въевшимся кофейным налетом запечатлелись прошедшие рабочие будни. Чайник вскипел, и кипяток наполнил ее. Еще пара минут и каша готова. Идеальный завтрак одинокого мужчины.

      Странное утро. Вроде бы чувствую себя самостоятельно, спокойно и удовлетворенно, жизнь своим чередом, в комнате спит женщина, имени которой я не помню, я не помню, как она выглядит, что и как было этой ночью и как она сюда попала. Случайное стечение обстоятельств, ее жизненные мытарства или трудности, которыми я бесстыдно воспользовался, а теперь сижу и завтракаю, как ни в чем не бывало. По понедельникам такие мысли не терзают меня, растворяются вместе с похмельными парами. Но почему-то сегодня это тревожило меня больше обычного и слегка мешало наслаждаться утром. Словно какие-то внутренние, скрытые от взора изменения в моем организме заставляют меня задуматься, будто некий механизм самоанализа запустился и не дает мне отпустить вчерашние день и ночь, не позволяет как прежде, в беспамятстве и пренебрежении к морали, пуститься навстречу еще одному бессмысленно потраченному дню. А я не умею по-другому. Пребывая в прострации, теребил я столовые предметы, и расставил на столе свой скудный завтрак настолько фотогенично, что позавидовали бы СКАЧАТЬ