Поэзия летит клином. Александр Шатайло

Чтение книги онлайн.

      Так знай жена,

      я под высоким каблуком какой-то… Музы —

      вот так штука!

      Не хуже бабы тянет в спальню

      стих слагать,

      взять ритм

      и стиль,

      и с ней летать

      из нашего, Серебряного,

      в тот, Золотой,

      на курьих ножках век…

      И даже дальше —

      к Ломоносову в тюрягу,

      к Сафо на остров,

      и может быть ещё…

      Чем не машина времени?

      И отлетают эти «за». —

      Чем

      так сидеть,

      я нанимаюсь человеком…

      Конечно же, к богам! —

      Музыка оттуда.

      Она – банкир.

      Радушная хозяйка тех

      небесных банков,

      где можно взять на хлеб.

      И маслицем помазать,

      если хлеб тот будет.

      …Я вновь беру

      на дорогой билет

      на «колесо большого обозренья»:

      вот лес,

      речушка,

      дачные строенья —

      красивые стремленья

      мёртвых городов…

      Хожу по ниточкам —

      натянутым туда,

      таскаю кирпичи отсюда…

      Поэзия страхует каждый шаг,

      так удивительно страхует,

      что кажется,

      что ты не человек уже…

      Но перстень на руке у Бога!..

      Гляжусь в стихи…

      И погибаю, как Нарцисс…

      Но следует очнуться!

      Ребята, следует очнуться,

      дать сердцу бой —

      естественный, пещерный…

      Довольно вылетов, довольно,

      механик ждёт расстрелянные крылья штопать…

      Планета смертников активна в этот век.

      Давайте будем спать,

      как бабушки,

      как дедушки,

      как дети…

      **

      Мне кажется,

      что я уже не чел.

      Вот и сейчас

      мой язычок прикушен.

      Здесь Муза говорит,

      точнее шепчет,

      как стихи слагать,

      как говорить с луной,

      и с этой, и вот с этой,

      и с этой вот

      далёкою звездой…

      (Одни стихи на языке,

      как будто только водка в магазине,

      и нету кильки

      северных морей…)

      В воде – я знаю —

      судорога сводит,

      и эту дрянь булавкой колят,

      чтоб стало больно,

      чтоб с болью стать сильней.

      А мне как быть?

      В поэзии – чем уколоться?

      Вот судорога свела —

      не просто ногу, —

      всю жизнь мою,

      и как мне стать сильней?

      Поэзия не так проста,

      как холод и вода.

      Поэзия звучит как дом,

      который не отпустит.

      Поэзию не переубедить.

      Там не взлетает самолёт,

      там гром гремит,

                    а дождик всё не капает,

      там сталь течёт,

      глазами ищет желобки,

      там турманы молчат,

      два голубка,

      подброшенные в небо с разных чердаков.

      Давайте их на суп определим,

      проклятых молчунов.

      Давайте пальчики порежем,

      как станем потрошить поэзию.

      Вот так – чтоб до кости —

      здесь действие и боль —

      порезаться!

      Но – чем?

      Созвучным лезвием? – я режу… нет!

      Я только брею пятидневные щетины —

      и я порезаться боюсь…

      Поэзия – Полинезия.

      (Глухой номер.)

      Поэзия – пол-кило взвесила.

      (Только собаки могут это есть.)

      Поэзия – конница,

        СКАЧАТЬ