1984. George Orwell

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СКАЧАТЬ Estamos haciendo un gran esfuerzo... vamos a dar un gran espectáculo. No será mi culpa si las viejas Mansiones Victoria no tienen la mayor cantidad de banderas de toda la calle. Me prometiste dos dólares.

      Winston encontró y entregó dos notas arrugadas y sucias, que Parsons anotó en un pequeño cuaderno, con la pulcra letra de un analfabeto.

      —Por cierto, viejo amigo —dijo. He oído que ese pequeño mendigo mío te atacó ayer con su catapulta. Le di una buena reprimenda por ello. De hecho, le dije que le quitaría la catapulta si lo hacía de nuevo.

      —Creo que estaba un poco molesto por no ir a la ejecución —dijo Winston.

      —Ah, bueno... lo que quiero decir, muestra el espíritu correcto, ¿no? Son unos mendigos traviesos, los dos, ¡pero habla de agudeza! Solo piensan en los Espías y en la guerra, por supuesto. ¿Sabes lo que hizo mi pequeña niña el sábado pasado, cuando su tropa estaba de excursión por Berkhamsted? Consiguió que otras dos chicas la acompañaran, se escabulló de la caminata y pasó toda la tarde siguiendo a un hombre extraño. Lo siguieron durante dos horas, a través del bosque, y luego, cuando llegaron a Amersham, lo entregaron a las patrullas.

      —¿Por qué hicieron eso? —dijo Winston, algo sorprendido. Parsons siguió triunfante:

      —Mi hija aseguraba que era una especie de agente enemigo... podría haber sido lanzado en paracaídas, por ejemplo. Pero este es el punto, viejo amigo. ¿Qué crees que le hizo caer en primer lugar? Ella vio que llevaba un tipo de zapatos raros... dijo que nunca había visto a nadie con zapatos como esos. Así que lo más probable es que fuera un extranjero. Bastante inteligente para ser una niña de siete años, ¿no?

      —¿Qué le pasó al hombre? —dijo Winston.

      —Ah, eso no podría decirlo, por supuesto. Pero no me sorprendería del todo si... —Parsons hizo el movimiento de apuntar con un rifle y chasqueó su lengua para la explosión.

      —Bien —dijo Syme abstraído, sin levantar la vista de su tira de papel.

      —Por supuesto que no podemos permitirnos correr riesgos —coincidió Winston obedientemente.

      —Lo que quiero decir es que hay una guerra —dijo Parsons.

      Como si se tratara de confirmarlo, una llamada de trompeta flotó desde la pantalla del telescopio justo encima de sus cabezas. Sin embargo, esta vez no era la proclamación de una victoria militar, sino simplemente un anuncio del Ministerio de la Abundancia.

      —¡Camaradas! —gritó una voz joven y entusiasta—. ¡Atención, camaradas! Tenemos noticias gloriosas para ustedes. ¡Hemos ganado la batalla por la producción! Las devoluciones de la producción de todas las clases de bienes de consumo muestran que el nivel de vida ha aumentado no menos del veinte por ciento durante el último año. En toda Oceanía esta mañana hubo irrefrenables manifestaciones espontáneas cuando los trabajadores salieron de las fábricas y oficinas y desfilaron por las calles con pancartas que expresaban su gratitud al Gran Hermano por la nueva y feliz vida que su sabio liderazgo nos ha otorgado. Aquí están algunas de las cifras: alimentos…

      La frase “nuestra nueva y feliz vida” se repitió varias veces. Había sido una de las favoritas últimamente en el Ministerio de la Abundancia. Parsons, su atención fue captada por el toque de trompeta, se sentó a escuchar con una especie de gran solemnidad, una especie de aburrimiento edificado. No podía seguir las cifras, pero era consciente de que eran de alguna manera un motivo de satisfacción. Había sacado una enorme y sucia pipa que ya estaba medio llena de tabaco carbonizado. Con una ración de tabaco de cien gramos a la semana, rara vez era posible llenar una pipa hasta el tope. Winston estaba fumando un cigarrillo Victoria que sostenía cuidadosamente en posición horizontal. La nueva ración no empezaba hasta mañana y solo le quedaban cuatro cigarrillos. Por el momento, había cerrado sus oídos a los ruidos del control remoto y estaba escuchando lo que salía de la pantalla. Parecía que incluso había habido demostraciones para agradecer al Gran Hermano por aumentar la ración de chocolate a veinte gramos por semana. Y ayer mismo, reflexionó, se había anunciado que la ración se reduciría a veinte gramos por semana. ¿Era posible que se pudieran tragar eso, después de solo veinticuatro horas? Sí, se lo tragó. Parsons lo tragó fácilmente, con la estupidez de un animal. La criatura sin ojos de la otra mesa se lo tragó fanáticamente, apasionadamente, con un deseo furioso de localizar, denunciar y vaporizar a cualquiera que sugiriera que la semana pasada la ración había sido de treinta gramos. Syme, también, de alguna manera más compleja, que implica doblepensamiento, se lo tragó. ¿Estaba, entonces, solo en posesión de un recuerdo?

      Las fabulosas estadísticas continuaron saliendo de la pantalla. En comparación con el año pasado, había más comida, más ropa, más casas, más muebles, más ollas, más combustible, más barcos, más helicópteros, más libros, más bebés... más de todo excepto enfermedades, crímenes y locura. Año tras año, y minuto tras minuto, todo y todos se elevaban rápidamente. Como Syme había hecho antes, Winston había tomado su cuchara y estaba jugando con la salsa de color pálido que goteaba sobre la mesa, dibujando una larga raya de ella en un patrón. Meditó resentido sobre la textura física de la vida. ¿Siempre había sido así? ¿La comida siempre había tenido este sabor? Miró alrededor de la cantimplora. Una habitación de techo bajo y abarrotada, sus paredes sucias por el contacto de innumerables cuerpos; mesas y sillas de metal maltratado, colocadas tan cerca unas de otras que se sentaron con los codos tocándose; cucharas dobladas, bandejas abolladas, toscas tazas blancas; todas las superficies grasosas, suciedad en cada grieta; y un olor agrio y compuesto de ginebra y café malos y guiso metálico y ropa sucia. Siempre en el estómago y en la piel había una especie de protesta, un sentimiento de que había sido engañado en algo a lo que tenía derecho. Era cierto que no tenía recuerdos de nada muy diferente. En cualquier momento que pudiera recordar con precisión, nunca había habido suficiente comida, nunca se habían tenido calcetines o ropa interior que no estuvieran llenos de agujeros, los muebles siempre estaban estropeados y descompuestos, las habitaciones sin calefacción, los trenes subterráneos abarrotados, las casas hechas pedazos, el pan de color oscuro, el té una rareza, el café de sabor asqueroso, los cigarrillos insuficientes: nada barato y abundante excepto la ginebra sintética. Y aunque, por supuesto, empeoraba a medida que el cuerpo envejecía, ¿no era una señal de que este no era el orden natural de las cosas, si el corazón se enfermaba por la incomodidad y la suciedad y la escasez, los interminables inviernos, la pegajosidad de los calcetines, los ascensores que nunca funcionaban, el agua fría, el jabón arenoso, los cigarrillos que se hacían pedazos, la comida con sus extraños y malvados sabores? ¿Por qué uno debe sentir que es intolerable a menos que tenga algún tipo de memoria ancestral de que las cosas fueron una vez diferentes?

      Volvió a mirar alrededor de la cantina. Casi todo el mundo era feo, y lo seguirían siendo, aunque estuvieran vestidos de otra manera que con el uniforme azul. Al otro lado de la habitación, sentado en una mesa solo, un pequeño y curioso escarabajo estaba bebiendo una taza de café, sus pequeños ojos lanzaban miradas sospechosas de un lado a otro. Qué fácil era, pensó Winston, si no mirabas a tu alrededor, creer que el tipo físico establecido por el Partido como ideal —jóvenes musculosos y doncellas de gran estatura, rubias, vitales, quemadas por el sol, despreocupadas— existía e incluso predominaba. En realidad, hasta donde él pudo juzgar, la mayoría de la gente en la Franja Aérea Uno era pequeña, morena y poco favorecida. Era curioso cómo ese tipo de escarabajo proliferaba en los Ministerios: hombres pequeños y rechonchos, que se volvían robustos muy temprano en la vida, con piernas cortas, movimientos rápidos de escarabajo, y caras gordas e inescrutables con ojos muy pequeños. Era el tipo que parecía florecer mejor bajo el dominio del Partido.

      El anuncio del Ministerio de la Abundancia terminó con otro toque de trompeta y dio paso a la música de fondo. Parsons, movido a un vago entusiasmo por el bombardeo de figuras, se quitó la pipa de la boca.

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