Pläne sind zum Ändern da. Dorina Kasten

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      Die Woche verstrich wie im Flug. Nora hatte viel geschafft. Die endgültige Objektliste war fertig. Nun konnte Lehmann weiterarbeiten. Immerhin mussten die Pläne ja noch der Schneekönigin vorgelegt werden, bevor der Auftrag an die Vitrinenbauer ging. Aber Günther hatte ihr wohl schon den vorläufigen Entwurf gezeigt, sodass sie mit ihrem Einverständnis rechnen konnten. Auch mit den Texten hatte Nora bereits begonnen. Das Schwierigste daran war, die vorgegebene Zeichenzahl einzuhalten. Das umfangreiche Material, das sie gesammelt hatte, musste gekürzt werden bis auf die Informationen, die wirklich wichtig waren. Schließlich sollte das Ganze ja für den Besucher noch lesbar sein. Weniger war da manchmal mehr. Eine einheitliche Struktur hatten sie gemeinsam mit der Grafikerin festgelegt. Es war klar, an welchen Stellen der Ausstellung welche Texte in welcher Größe platziert werden sollten. Das erleichterte die Arbeit. Nora war frohen Mutes, dass sie bis zum Abgabetermin fertig werden würde. In größeren Museen erledigten diese Arbeit professionelle Texter. Leider hatte auch dafür das Geld nicht gereicht.

      Am Freitag, kurz vor Feierabend, fiel Nora das Tagebuch wieder ein. Beim ersten Versuch, es zu öffnen, war sie vorsichtig gewesen. Jetzt ruckelte und zerrte sie so lange an dem Knoten herum, bis das Band nachgab und sich endlich löste. Gespannt schlug sie es auf. „Oh!“, entfuhr es ihr vor Überraschung. „Wilhelmine Ernst“ stand in deutscher Kurrentschrift auf der ersten Seite. Das war ja ein Ding! Sie hielt tatsächlich das Tagebuch der Malerin in der Hand. Wie es wohl in den Nachlass von Marie Kubelka gekommen war? Sie blätterte weiter. In hastig hingeschmierter, schlecht lesbarer Schrift, hatte Wilhelmine ihre Eintragungen verfasst. Nora runzelte die Stirn. Sie würde sich erst eine Weile einlesen müssen. Leider beschränkten sich die Einträge nur auf einen Zeitraum von fünf Monaten des Jahres 1888, als die Malerin einundzwanzig wurde, wie Nora schnell nachrechnete. Manche Seiten waren mit Zeichnungen verziert. Auch ein loses Blatt mit einem Frauenporträt lag dabei. Wer das wohl sein mochte? Sie würde es sich später genau ansehen. Die spärlichen Informationen, über die sie verfügte, hatte sie alten Aufzeichnungen ihrer Vorgänger entnommen, die Karteien über einheimische Malerinnen und Maler geführt hatten. Vielleicht kam jetzt Licht ins Dunkel und Nora erfuhr mehr über das Leben der Künstlerin Wilhelmine Ernst in Neustadt und in Berlin. War sie mit dem Wissen ihrer Eltern in die Hauptstadt gereist? Wo und vor allem wovon hatte sie dort gelebt? Wohnte sie allein? Nora wusste auch, dass sie zehn Jahre vor ihrem Tod 1930 in ihre Heimatstadt zurückgekehrt war und hier verstarb. Zumindest einmal war sie in der Zwischenzeit in Neustadt gewesen, nämlich 1890 zur Beerdigung ihrer Großmutter. In dem Jahr hatte sie ja auch das Gemälde Die Eisenbahn kommt geschaffen. Nora sah auf die Uhr. Sie musste gleich los. Aber für den ersten Eintrag würde die Zeit wohl noch reichen. Sie setzte ihre Brille wieder auf und begann zu lesen.

       7. Januar

       Heute erwachte ich spät. Einzelne Sonnenstrahlen quälten sich hie und da durch die Ritzen der dicken Fenstervorhänge. Ich sprang aus dem Bett und zog sie ganz auf. Was für ein herrlicher Tag mich anlachte! Ich holte meine Malsachen und lief im Nachtgewand wieder ans Fenster. Von Zeit zu Zeit schaute ich hinaus in den verschneiten Garten. Dieses weiße, graue, schwarze, rosa Weiß! Der Zeichenstift flitzte wie von selbst über das Papier. Plötzlich empfand ich so eine tiefe Freude. Das stille Winterwetter da draußen, die kleinen Schneehügel und die von Flocken übersäte Tanne am Zaun, alles hielt ich fest. Ich war so glücklich, daß ich das sehen durfte und noch mehr, daß dieser Tag nun für die Ewigkeit festgehalten ward. Aber was sage ich? Für die Ewigkeit? Ich weiß nicht. Manchmal zerreiße ich meine Blätter wieder. Ich bin voller Zweifel. Meine einzige Bewunderin ist mein liebes Mariechen, meine alte, stumme Amme. Sie trat neben mich und ihre Augen wurden groß. Sie staunt jedes Mal, wenn ein Bild fertig ist und verbirgt es sofort in der großen Truhe. Der Vater sieht es nicht gern, wenn ich zeichne. Wie herrlich wars in der Schule! Herr Böhm, unser Zeichenlehrer kannte mein Talent. Ich durfte nachmittags zu ihm gehen und Zeichenunterricht nehmen. Nach Herzenslust gebrauchte ich seine Stifte und Aquarellfarben. Auch mit der Ölmalerei begann ich schon bald. Herr Böhm ist selbst ein wackerer Künstler. An den Wänden in seiner Wohnung hängt eine Menge von ihm gemalter Werke. Er war auch immer sehr geduldig mit mir und schalt nicht, wenn ich ein Bild verdarb. Er blickte mich nur aus seinen gütigen, braunen Augen an, die von Lachfältchen und buschigen Brauen umrandet sind. Dann nahm er selbst den Pinsel in die Hand und corrigierte mich mit wenigen Strichen. Am Schönsten wars, wenn seine Frau sich zu uns gesellte. Sie ist klein und drall. Alsbald holte sie eine Nascherei für mich aus der Tasche ihrer weißen, gestärkten Schürze. Auch war sie immer sehr verzückt, wenn ich etwa eine Blume oder ein Thier besonders gut getroffen hatte. Einmal portraitierte ich sie. Es überkam mich, als ich ihr gegenüber bei Tische saß, an dem wir Thee tranken. Ich schenkte ihr das Conterfey. Sie betrachtete es ausgiebig. Nie werde ich ihr Lächeln vergessen, das sich für immer in mein Herz einnistete. Ich dankte Gott für meine Gabe. Von jenem Tag an glaubte ich daran, daß ich es schaffen könne, daß ich den Menschen mit meiner Kunst etwas gäbe, wenn man mich nur ließe. Als ich das Lyzeum verlassen hatte, verbot mir der Vater, weiter Herrn Böhm zu besuchen. СКАЧАТЬ