.
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу - страница 7
Мой день еще сильней, нагревшись до предела!
Добрался до судьбы и сжег все то, что пело.
Мертва моя душа, мертвы и вы, подруги.
И день, хоть не спеша, сгорает от разлуки.
Конец. Ни дня, ни нас. И все вокруг счернело…
Царит лишь темнота, и грусть доходит до предела…
Еще момент и смерть.
Но жизнь сильнее боли.
Я не хочу потерь.
Хочу любви и плоти…
«Я на листе пишу слова…»
Я на листе пишу слова,
Пишу для самоутверждения.
Пишу о том, что я устал.
О том, что горе не спасенье.
О том, что жизнь пора менять.
Песок в часах давно уж снизу.
Пишу… Вот час, а вот и два…
Пишу, мечтая, без капризов.
Вот все готово!
Закричу!
И радостно сомну бумагу!
Потом уныло разверну…
Слова: «Покой, тоска и память…»
Потом «любовь»,
Потом «успех»
Потом сверхмелко: «счастье»,
А завершает каламбур…
«Тоска,
Покой
И
Память».
«Я помню, однажды сидел на балконе…»
Я помню, однажды сидел на балконе,
И дым сигарет разбавлял мне азот…
Занюхивал горе терпким ментолом
И Бродского плел…
А пепел не знал и сгорал дотла весь…
Зачем?
И я вот стоял, провожая машины…
Зачем…
Стою и сейчас, только бросил в дрянь Шипку,
Пропал депрессняк, не кутил, не желал…
Мечтаю, как глупый, о горе на горе,
Но так, чтобы полдень сиял…
Пропал дух победы, я понял невечность.
Себя, как всю жизнь, осознал…
Порочил потешность, придумывал грешность,
Но все же любил и мечтал…
А в чем сила брата? А в чем моя сила?
Наверное, хрен опознал…
Мне вечная пена, мне имя измена,
Мне верить в себя черт послал…
Но все же не буду страдать повсеместно,
Себя погружая в астрал.
Опавшие руки, есть мнимые муки,
Жаль, сути еще не внимал…
Под мздою престижи, везет тем, кто выше,
Я выше небес не летал…
Мне нужно лишь счастье, мечтаю о счастье.
О нем даже Бродский мечтал…
«Бессовестно всех нас рассудит время…»
Бессовестно всех нас рассудит время…
Оно, и не узнав намерений хозяев судеб,
Свершит само свой суд: безжалостный и справедливый.
Нежданно и мгновенно.
А мы впадем в кромешный ужас.
Желая сами совершать, свершать…
Проспим свой час, и только от крутого поворота влево
Проснемся. Но поздно будет что-то выбирать…
Мы не предвидим ничего: ни смерти, ни рождений.
Ни чувств, ни страсти – ничего…
Возникнет время только, и мы заскачем оголтело.
И нервно, грубо захотим себя же в этом мире самооправдать.
Мы СКАЧАТЬ