Die Frau mit der Samtkette. Alexandre Dumas

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      Alexandre Dumas

      Die Frau mit der Samtkette

Impressum

      Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

      Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

      Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

      Verlag:

      Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

      Gunter Pirntke

      Mühlsdorfer Weg 25

      01257 Dresden

      [email protected]

      Inhalt

       Impressum

       Kapitel 1: Das Arsenal

       Kapitel 2: Familie Hoffmann

       Kapitel 3: Ein Liebhaber und ein Narr

       Kapitel 4: Meister Gottlieb Murr

       Kapitel 5: Antonia

       Kapitel 6: Der Schwur

       Kapitel 7: Eine Pariser Sperre im Jahr 1793

       Kapitel 8: Wie die Museen und Bibliotheken geschlossen waren, aber der Place de la Révolution geöffnet war

       Kapitel 9: Das Urteil von Paris

       Kapitel 10: Arsène

       Kapitel 11: Die zweite Aufführung von "Das Urteil von Paris"

       Kapitel 12: Der Schlaf

       Kapitel 13: Das Porträt

       Kapitel 14: Der Versucher

       Kapitel 15: Nummer 113

       Kapitel 16: Das Medaillon

       Kapitel 16: Ein Hotel in der Rue Saint-Honoré

Kapitel 1: Das Arsenal

      Es war der 4. Dezember 1846. Da mein Schiff seit dem Vortag in der Bucht von Tunis vor Anker lag, erwachte ich gegen fünf Uhr morgens mit einem jener Eindrücke tiefer Melancholie, die einen ganzen Tag lang das Auge feucht und die Brust geschwollen machen.

      Dieser Eindruck entstand durch einen Traum.

      Ich sprang von meinem Gestell herunter, zog mir eine Hose an, ging an Deck und sah mich vor und um mich herum um.

      Ich hoffte, dass die wunderbare Passage vor meinen Augen meinen Geist von dieser Besorgnis ablenken würde, die umso hartnäckiger war, als sie eine weniger reale Ursache hatte.

      Ich hatte in Schussweite den Steg vor mir, der sich von der Festung La Goulette bis zur Festung des Arsenals erstreckte und den Schiffen, die vom Golf in den See eindringen wollten, einen engen Durchgang ließ. Dieser See, dessen Wasser so blau war wie der Himmel, den es widerspiegelte, war an einigen Stellen durch den Flügelschlag einer Schar von Schwänen aufgewühlt, während auf Pfählen, die in einiger Entfernung gepflanzt waren, um Untiefen anzuzeigen, ein Kormoran regungslos stand, wie jene Vögel, die auf Grabmälern geschnitzt sind, die, fiel plötzlich mit einem Fisch im Schnabel an die Wasseroberfläche, verschluckte den Fisch, kletterte wieder auf seine Stange und nahm seine schweigsame Unbeweglichkeit wieder auf, bis ein neuer Fisch, der in seiner Reichweite vorbeikam, seinen Appetit anregte und ihn, seine Trägheit überwindend, wieder verschwinden ließ, nur um wieder aufzutauchen.

      Und die ganze Zeit, von fünf Minuten zu fünf Minuten, wurde die Luft von einer Reihe von Flamingos durchzogen, deren violette Flügel sich von dem matten Weiß ihres Gefieders abhoben und die, ein quadratisches Muster bildend, wie ein Kartenspiel aussahen, das nur aus Karo-Assen bestand und in einer einzigen Linie flog.

      Am Horizont war Tunis, das heißt, eine Ansammlung von quadratischen Häusern, ohne Fenster, ohne Öffnungen, die sich in einem Amphitheater erhoben, weiß wie Kreide, und sich mit einzigartiger Schärfe gegen den Himmel abhoben. Zur Linken erhoben sich, wie eine gewaltige zinnenbewehrte Mauer, die Berge von Plomb, deren Name auf ihre dunkle Färbung hinweist; an ihrem Fuße krochen der Marabut und das Dorf Sidi-Fathallah; zur Rechten konnten wir das Grab des heiligen Ludwig und die Stelle, an der einst Karthago stand, erkennen, zwei der größten Erinnerungen, die es in der Geschichte der Welt gibt. Hinter uns schaukelte die Montézuma vor Anker, eine prächtige Dampf-Fregatte von vierhundertfünfzig Pferdestärken.

      Sicherlich gab es etwas, um die am meisten beschäftigte Phantasie abzulenken. Beim Anblick all dieses Reichtums hätte man den Tag davor, den Tag danach und den Tag danach vergessen. Aber mein Geist war, zehn Jahre entfernt, hartnäckig auf einen einzigen Gedanken fixiert, den ein Traum in mein Gehirn genagelt hatte.

      Mein Blick wurde starr. Das ganze prächtige Panorama verblasste allmählich in der Leere meines Blicks. Bald sah ich nichts mehr von dem, was existierte. Die Wirklichkeit verschwand; dann, inmitten dieser wolkenverhangenen Leere, wie unter dem Zauberstab einer Fee, nahm ein weiß getäfelter Salon Gestalt an, in dessen Nische, vor einem Klavier sitzend, in dem ihre Finger achtlos umherwanderten, eine Frau stand, inspiriert und nachdenklich zugleich, eine Muse und eine Heilige. Ich erkannte diese Frau und flüsterte, als ob sie mich hätte hören können:

      "Gegrüßet seist du, Maria, voll der Gnade, mein Geist ist mit dir".

      Dann, als ich nicht mehr versuchte, diesem Engel mit weißen Flügeln zu widerstehen, der mich in die Tage meiner Jugend zurückversetzte und mir wie eine bezaubernde Vision diese keusche Gestalt eines jungen Mädchens, einer jungen Frau und einer Mutter zeigte, ließ ich mich von der Strömung dieses Flusses mitreißen, der Erinnerung genannt wird und der die Vergangenheit hinaufsteigt, anstatt in die Zukunft hinabzusteigen.

      Dann wurde ich von jenem so egoistischen und daher dem Menschen so natürlichen Gefühl ergriffen, das ihn dazu treibt, seine Gedanken nicht für sich zu behalten, das Ausmaß seiner Empfindungen zu verdoppeln, indem er sie mitteilt, und den süßen oder bitteren Likör, der seine Seele erfüllt, in eine andere Seele zu gießen.

      Ich nahm einen Stift und schrieb:

      "An Bord der Veloce, in Sichtweite von Karthago

      und Tunis, 4. Dezember 1846.

      Madam,

      Wenn Sie einen Brief öffnen, der mit Karthago und Tunis datiert ist, werden Sie sich fragen, wer Ihnen von einem solchen Ort aus schreiben kann, und Sie werden hoffen, ein Autogramm von Regulus oder Ludwig IX. zu erhalten. Ach, gnädige Frau, derjenige, der Ihnen so weit sein bescheidenes Andenken zu Füßen legt, ist weder ein Held noch ein Heiliger, und wenn er jemals irgendeine Ähnlichkeit mit dem Bischof von СКАЧАТЬ