Les contemplations: Aujourd'hui, 1843-1856. Victor Hugo

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СКАЧАТЬ l'oeil qui pleure trop finit par s'aveugler.

      Qu'un être que son deuil plonge au plus noir du gouffre,

      Quand il ne vous voit plus, ne peut vous contempler,

      Et qu'il ne se peut pas que l'homme, lorsqu'il sombre

      Dans les afflictions,

      Ait présente à l'esprit la sérénité sombre

      Des constellations!

      Aujourd'hui, moi qui fus faible comme une mère,

      Je me courbe à vos pieds devant vos cieux ouverts.

      Je me sens éclairé dans ma douleur amère

      Par un meilleur regard jeté sur l'univers.

      Seigneur, je reconnais que l'homme est en délire,

      S'il ose murmurer;

      Je cesse d'accuser, je cesse de maudire,

      Mais laissez-moi pleurer!

      Hélas! laissez les pleurs couler de ma paupière,

      Puisque vous avez fait les hommes pour cela!

      Laissez-moi me pencher sur cette froide pierre

      Et dire à mon enfant: Sens-tu que je suis là?

      Laissez-moi lui parler, incliné sur ses restes,

      Le soir, quand tout se tait,

      Comme si, dans sa nuit rouvrant ses yeux célestes,

      Cet ange m'écoutait!

      Hélas! vers le passé tournant un oeil d'envie,

      Sans que rien ici-bas puisse m'en consoler,

      Je regarde toujours ce moment de ma vie

      Où je l'ai vue ouvrir son aile et s'envoler!

      Je verrai cet instant jusqu'à ce que je meure,

      L'instant, pleurs superflus!

      Où je criai: L'enfant que j'avais tout à l'heure,

      Quoi donc! je ne l'ai plus!

      Ne vous irritez pas que je sois de la sorte,

      O mon Dieu! cette plaie a si longtemps saigné!

      L'angoisse dans mon âme est toujours la plus forte,

      Et mon coeur est soumis, mais n'est pas résigné.

      Ne vous irritez pas! fronts que le deuil réclame,

      Mortels sujets aux pleurs,

      Il nous est malaisé de retirer notre âme

      De ces grandes douleurs.

      Voyez-vous, nos enfants nous sont bien nécessaires,

      Seigneur; quand on a vu dans sa vie, un matin,

      Au milieu des ennuis, des peines, des misères,

      Et de l'ombre que fait sur nous notre destin,

      Apparaître un enfant, tête chère et sacrée,

      Petit être joyeux,

      Si beau, qu'on a cru voir s'ouvrir à son entrée

      Une porte des cieux;

      Quand on a vu, seize ans, de cet autre soi-même

      Croître la grâce aimable et la douce raison,

      Lorsqu'on a reconnu que cet enfant qu'on aime

      Fait le jour dans notre âme et dans notre maison,

      Que c'est la seule joie ici-bas qui persiste

      De tout ce qu'on rêva,

      Considérez que c'est une chose bien triste

      De le voir qui s'en va!

      Villequier, 4 septembre 1847.

      

XVI

       Table des matières

MORS

       Table des matières

      Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ.

      Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant,

      Noir squelette laissant passer le crépuscule.

      Dans l'ombre où l'on dirait que tout tremble et recule,

      L'homme suivait des yeux les lueurs de la faulx.

      Et les triomphateurs sous les arcs triomphaux

      Tombaient; elle changeait en désert Babylone,

      Le trône en l'échafaud et l'échafaud en trône,

      Les roses en fumier, les enfants en oiseaux,

      L'or en cendre, et les yeux des mères en ruisseaux.

      Et les femmes criaient:--Rends-nous ce petit être.

      Pour le faire mourir, pourquoi l'avoir fait naître?--

      Ce n'était qu'un sanglot sur terre, en haut, en bas;

      Des mains aux doigts osseux sortaient des noirs grabats;

      Un vent froid bruissait dans les linceuls sans nombre;

      Les peuples éperdus semblaient sous la faulx sombre

      Un troupeau frissonnant qui dans l'ombre s'enfuit;

      Tout était sous ses pieds deuil, épouvante et nuit.

      Derrière elle, le front baigné de douces flammes,

      Un ange souriant portait la gerbe d'âmes.

      Mars 1854.

      

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