Precious Love. Jana Reeds

Чтение книги онлайн.

      Eine Stunde später stand ich im Büro meines Vaters im ersten Stock. Der Raum war genau so eingerichtet, wie man es von einem Mann vermuten würde. Schwere Mahagoni-Möbel, dick gepolsterte lederne Sessel. Nicht mal der Kamin fehlte, und das, obwohl er in Florida höchstens im Januar oder Februar benutzt wurde. Die Wand gegenüber der Tür wurde vollkommen von einem Bücherregal in Anspruch genommen. Hier bewahrte mein Vater die kostbaren Erstausgaben auf, die er im Laufe seines Lebens erworben hatte. Werke von Hemingway, Faulkner, Edgar Allan Poe fanden sich hier ebenso wie die von James Fenimore Cooper oder Margaret Mitchell. Mein Vater hatte nicht nur einen vielfältigen Literaturgeschmack, sondern war schon immer jemand gewesen, der sich mit den unterschiedlichsten Themen beschäftigte.

      Vorsichtig näherte ich mich seinem Schreibtisch. Ich konnte mich nur zu gut an unsere letzte Begegnung erinnern, und diese war nicht gerade harmonisch verlaufen. Ich hatte in dem Sessel vor dem Schreibtisch gesessen, mein Vater mir gegenüber. In der Hand ein Glas Whiskey, denn es war bereits spät am Abend. Ich hatte auf Alkohol verzichtet, ich musste noch nach Hause fahren.

      Wir redeten zuerst ganz entspannt, doch irgendwann kam das Thema auf meine fehlende Berufswahl. Mein Vater nahm einen Schluck von seinem Whiskey und knallte dann das Glas auf den Tisch.

      „Es wird Zeit, dass du etwas mit deinem Leben anfängst. Verantwortung übernimmst und, verdammt noch mal, arbeitest!“

      Natürlich reagierte ich genervt. Es war nicht das erste Mal, dass wir diese Unterredung führten.

      Ich weiß noch, dass ich „Ja, ja“ murmelte.

      „Nur weil du es finanziell nicht nötig hast, Geld zu verdienen, heißt das noch lange nicht, dass du dein Playboy-Dasein nicht aufgeben solltest“, ereiferte sich mein Vater.

      „Ich denke drüber nach“, entgegnete ich damals ohne wirkliche Überzeugung. Ich wollte ihn nur besänftigen, damit ich mir nicht eine weitere seiner Tiraden anhören musste. Kurz darauf war das Thema beendet und mein Vater frustriert. Er war enttäuscht von mir. Zu diesem Zeitpunkt machte es mir nicht allzu viel aus. Ich hatte geglaubt, noch genügend Zeit zu haben, um ihm zu beweisen, aus welchem Holz ich geschnitzt war. Ich dachte, ich könnte noch ein, zwei Jahre das gute Leben genießen und dann voll ins Berufsleben einsteigen. Ich hatte sogar Pläne dafür gemacht …

      Jetzt war Dad tot. Gestorben in dem Wissen, einen nichtsnutzigen Sohn in die Welt gesetzt zu haben, der außer etlichen Frauengeschichten nichts vorzuweisen hatte.

      Ich umrundete den Schreibtisch und nahm im Schreibtischsessel meines Vaters Platz. Es fühlte sich seltsam an, auf dieser Seite des Tisches zu sitzen. Falsch irgendwie.

      Die Tischplatte glänzte, als sei sie gerade erst poliert worden. Das Holz schimmerte in einem satten Dunkelbraun, durchzogen mit dunklen Rottönen. Der Computerbildschirm befand sich links von mir. Vor mir nur das teure Schreibtischset mit dem goldenen Füllfederhalter und einigen messerscharf gespitzten Bleistiften. Auf der ledernen Schreibtischmatte lag ein schmaler Ordner. Ich öffnete ihn. Hierin fand ich die Unterlagen, die mein Vater mir hatte zeigen wollen. Das Projekt, das ihm laut meiner Mutter so sehr am Herzen gelegen hatte, dass er nächtelang in seinem Arbeitszimmer gesessen und Dokumente studiert hatte.

      Aufmerksam las ich die Schriftstücke, die mein Vater gesammelt hatte. Einige davon in Spanisch verfasst, was mir zum Glück keine Schwierigkeiten bereitete. Ich sprach es fließend – dank einiger Freunde, die meinen Eltern stets ein Dorn im Auge gewesen waren.

      Als ich mit der Durchsicht fertig war, blieb ich auf der letzten Seite hängen. Dad hatte ein Diagramm gemalt. Ein Organisationsschema. Ganz oben erkannte ich meinen Namen, darunter hatte er Leute aufgelistet, die wir brauchen würden, um sein Vorhaben durchzuführen. Meist stand dort die Jobbeschreibung wie Kapitän oder Taucher. Neben einigen dieser Bezeichnungen hatte er handschriftlich bereits Namen eingefügt.

      Ich schloss den Ordner und lehnte mich zurück. Nichts in dem Gespräch mit meiner Mutter hatte mich auf das vorbereitet, was ich gefunden hatte. Aber mein Vater hatte recht, zum ersten Mal in meinem Leben war ich bereit, an einem seiner Projekte teilzunehmen. Und „bereit“ war nicht einmal das richtige Wort dafür, ich konnte es nicht erwarten, mit der Arbeit zu beginnen.