Жители ноосферы. Елена Сафронова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ ну и дура! Ученица школы для умственно отсталых детей!

      – Зовут-то тебя как? Ты вообще кто?

      – Я? Дашка.

      Пашка – Дашка, надо же…

      – Учишься? Работаешь?

      – Не. Хиппую. В Москве.

      – А что, за это платят?

      – Чего?

      Даже если бы я возжелала подарить дяде Степе репортаж про новых хиппи, у меня бы ни фига не вышло. Яркая особь их популяции двух слов связать не может.

      – Живешь на что, говорю?

      – А-а… Так. Когда пою в переходах. Когда на общак. Раньше черепа подбрасывали.

      – Черепа в Москве? – это, чтоб вы не пугались, «родители» значит.

      – Отец. Мать тут. Сестра.

      Думала еще спросить, много ли можно напеть таким вялым невыразительным голосом… да ну ее на хрен! Не прикалывает меня жизнь хиппи! А вот Пашка относился к ним с пиететом. Особенно, говорил, в юности. Да и сейчас, вижу, не остыл интерес к экзотике.

      – Ну и зачем ты меня искала – специально, поди, из Москвы приехала?

      – Ага. Это…

      У хиппарей есть свой особый язык. Какой-то квакающий. Они на нем шпарят ну очень бойко, а слова остального пипла забывают. Дашка все время словарик в голове листает.

      – Ну я, короче, к тебе – а то к кому еще?

      – Смотря зачем.

      – А я беременная.

      На мой хохот Зинаида Ивановна из коридора заглянула. Нет, лучше пойдем мы с этой дурехой во двор – там спокойнее.

      – Я тебе что – женская консультация? – спрашиваю, усадив Дашку на мокроватую со вчерашнего дождя лавку и плюхнувшись рядом своими кожаными штанами.

      – А я от Пашки беременная.

      – И все-таки я не акушер-гинеколог.

      – Чего?

      – …Деда моего! Ты другие слова какие-нибудь знаешь?!

      От моей ярости скамейка ходуном заходила. А она – тормоз тормозом – смотрит сквозь лохмы.

      – Закурить дай.

      – Тебе вредно… мать-героиня.

      Но даю – подавись!

      Откуда ей знать, что самая жгучая язва моей жизни – дети, которых у меня нет… или мужики, которые не хотят, чтобы дети у меня были? Дашке на мои годы смотреть снизу, задирая подбородок, и не высмотреть ни фига. Кстати, о возрасте…

      – Тебе лет сколько?

      – Восемнадцать.

      Совершеннолетняя, значит. Не светит Пашке статья. Хотя какая там статья у хиппи…

      – Знаешь что, Даша, – говорю, – у меня твой… наш Пашка восемнадцатым номером записан, и после него еще десяток, – вру, конечно. – И хотя мы с ним классно провели время, это время кончилось почти полгода назад, в июне, въезжаешь? Так что чем я могу тебе помочь, при условии, что не принимаю роды и не выписываю колеса, ума не приложу. Направление на аборт – тоже не ко мне…

      – Не… мне не аборт. Это вообще нельзя. Не по природе. И колеса не нужны. Пока есть, а заломает – знаю, где взять.

      – Господи, кого же ты родишь?!

СКАЧАТЬ