Непоэмание. Вера Полозкова

Чтение книги онлайн.

      Они уезжают группами,

      Вгрызаются в карты лупами;

      Затылочными скорлупами,

      Носами своими глупыми —

      Под купами!

      И из самолётов трапами

      Выкатываются с граппами,

      Друзьями, детьми и папами —

      Счастливыми, косолапыми

      Арапами!

      А мы при мечтах и ропоте:

      Не ждут нас пока Европы те,

      Чтоб мы на своем бы опыте:

      – Дыра этот ваш Париж!

      Дыра, говоришь?

      Ну да, нувориш —

      Смотри ж!

      Не ждут нас пока и в Азии —

      Спокойствие, узкоглазие,

      Мне б «Иншалла!» в каждой фразе и —

      В экстазе я.

      Безобразие.

      А друзья у меня – без визы

      Смотрят мир, пока я скучаю.

      Им для этого – телевизор

      И коробка дрянного чаю.

      Выпускают дымок сквозь губы

      И посмеиваются звонко.

      Там у них ну такая Куба,

      Что фактически Амазонка.

      – Я в Египте!

      – А я в Кувейте!

      – Мне насыпьте!

      – И мне забейте!

      – Штат Вирджиния!

      Стейк на гриле!

      – Что, дружинники,

      Раскурили?

      – Эй, соседка,

      А я в Огайо!

      – Больше, детка,

      Не предлагаю.

      – Я на Мальте!

      – Я на Гаити!

      – Шмальте, шмальте.

      Еще хотите?

      – Эй, попутчики!

      Было клёво!

      С добрым утречком

      В Бирюлёво!

      Чтобы ты вникнул:

      Путаем злобу с

      Жаждой каникул;

      Мучаем глобус.

      – Дивные дивы

      Эти Мальдивы!

      – Как Вы замшелы!

      Я – на Сейшелы!

      – Монастыри бы…

      – Нет, на Карибы!

      – Рай, если грубо,

      Это Аруба!

      – Мальчик, заткнись!

      Съезди в Тунис!

      Гибель турфирмам,

      Виски и крабам:

      – Вот бы мне к финнам!

      – Мне бы – к арабам!

      – Плюю на вопли ваши я.

      Милей всего – Чувашия.

      А еще зовёт душа

      За верховья Иртыша.

      – Стоп. Подождите-ка, а это где?

      – Где-то в Америке?

      – Вы не поверите!

      В Караганде!

      А поэт – у него болит.

      Он крылат. Он космополит.

      Он со всею планетой слит

      И поэтому не скулит.

      Ходит там, где очнётся мысль его.

      И прохожий начнёт завистливо —

      От же хитрый какой народ

      Рифмоплёты! – и этим кислого

      В ликование подольёт.

      Да ускачет СКАЧАТЬ