Широко открытое небо. Алексей Анатальевич Стравинский

Чтение книги онлайн.

      – Но вы же не пьёте.

      Дрожь отошла.

      – А тебе откуда знать?

      Парень опустил взгляд вниз.

      – Я вас знаю. Вы мистер Артчер, верно?

      Старик продолжал молчать.

      – Ваша мама. Это ведь она когда – то работала воспитателем в приюте на окраине города?

      Сердце старика забилось сильнее. Он услышал что – то о своей матери от постороннего человека впервые за много лет.

      – Да.

      Парень поднял взгляд.

      – Вы уж простите. Поймите, всякие сюда заходят.

      Было так тихо, что шум разбивающихся о пол капель разносился тихим эхом по просторному торговому залу.

      – Вот, возьмите. Не знаю, зачем вам, но, думаю, раз уж пришли, то нужно.

      – Спасибо, – проронил старик, взяв водку.

      – Вот, возьмите ещё.

      Парень протянул Артчеру пакет.

      – Там немного еды, – парень вновь опустил взгляд под ноги. – И, знайте, что ваша мама делала для меня намного, намного больше.

      Старик никак не мог найти слова. Они то и дело срывались с языка. Посилившись, он молча развернулся и направился к двери.

      – Подождите!

      Парень перескочил через прилавок, подошёл к Артчеру, высыпал в его карман оставленную им на прилавке мелочь.

      Старик покинул магазин. Продавец отправился за тряпкой, чтобы вытереть с пола набравшуюся под посетителем лужу.

      Дождь лил.

      Ветер ревел.

      Артчер шёл по городу, находясь при этом глубоко внутри себя. Останься бы он там ещё на какое – то время– быть может, он смог бы встретиться там с чем – то важным, давно потерянным, оплаканным и размытым в образе.

      Но раздался тихий, тонкий звук. Скулит собака.

      Спайк!

      Уличная сырость, холодный ливень, дрожащее от холода тело –всё вернулось в один миг.

      Здравствуй, дорогой Артчер. Забылся на секундочку? Ничего, бывает.

      Зубастая пасть реальности набросилась на несчастного человека.

      Едва переваливая с ноги на ногу пешим шагом, он вдруг побежал – кое – как, сквозь боль.

      Скрылся за углом арки.

      Видит:

      Фил шагает по ту сторону архитектурного сооружения, неся в руке кусок колбасы. Её же, видимо, он смачно жуёт.

      Белый комок лежит у бочки, извергающей огонь. Лежит. Просто лежит. Просто белый комок.

      – Спайк! – позвал его старик.

      Ничего не изменилось.

      Страшно даже представить, что он может быть мёртв.

      Нет, вздор! Этого не может быть!

      Нет, не вздор…

      Зубастая пасть реальности зажала ребра сильнее. Она состояла из малого, но очень важного.

      Артчер сидит на асфальте, держа на руках белое, пушистое тело пса. В бочке черным дымом дотлевают огарки. Фил отдаляется, растворяясь в дождевой стене.