Реинкарнация. Роман. Валерий Николаевич Ковалев

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ сказал я, помня, как мы с той ударно изучали «Камасутру» в беседке.

      И вот теперь Никита Волобуев (он же Лазарь Донской и автор этих строк) пересекал вновь, Великую Страну Советов с юга на север. В очередной раз удивляясь бескрайности ее просторов и социалистическим свершениям.

      В Первопрестольную прибыли на Казанский вокзал строго по расписанию, и, прихватив свой объемистый чемодан, я вышел на кишащую людьми платформу.

      Оттуда протолкался к стоянке такси, где, отстоял длинную очередь, к очередной, подкатившей желтой «двадцатьчетверке» с шашечками.

      – Куда? – вопросил пожилой таксист, в кожаной фуражке, когда мы загрузили вещи в багажник.

      – В Балашиху – ответил я, усаживаясь в салон, и называя более точный адрес.

      – Ясно, к «зеленым человечкам», – кивнул он, после чего вертанул ключ счетчика (тот затикал отсчитывая копейки), и машина тронулась с места.

      Москва начала семидесятых впечатляла архитектурой соцреализма, отсутствием иномарок, «забугорной» рекламы на зданиях, а также пробок.

      – Даже не верится, что так было, – высунув в открытое окно локоть, думал я, рассматривая знакомые проспекты и бульвары.

      Суета отсутствовала напрочь, легковушки троллейбусы и грузовики неспешно катили по недавно вымытому асфальту, на тротуарах было чисто и немноголюдно.

      Оставив позади Ленинградский проспект, мы выехали на шоссе Энтузиастов, окаймленное пространствами лугов и рощ с виднеющимися там поселками, а потом, не въезжая в Балашиху, углубились в хвойный зеленый массив, окаймленный с левой стороны шоссе бесконечным высоким ограждением.

      Затем в нем возник белый домик КПП* с глухими двустворчатыми воротами, и таксист свернул на заасфальтированную рядом площадку, – приехали.

      Расплатившись и прихватив с собой вещи, я проследовал внутрь охранного помещения, где был встречен скучающим за стеклянной перегородкой прапорщиком.

      – Кто? Куда? Зачем? – вопросил страж, подняв голову в защитной фуражке.

      – Типа кандидат. Вот, – ответил я и сунул в окошко паспорт с предписанием.

      – Т-экс, – взяв их в руки, внимательно просмотрел все прапор, далее сверил фото в паспорте с моим «фейсом»*, – совпадают.

      – Проходи и жди в курилке, – вернул мне документы, после чего нажал кнопку рядом. Щелкнул отпираемый турникет, я миновал короткий коридор и вошел на секретный объект. Такой до боли знакомый.

      Все повторялось как в старом кино или хронике советских лет. Всплывших из истории.

      Слева, на бетонной площадке курилка с полукружьем лавок, чуть впереди вековые сосны до небес, а под ними строй крепких парней в хаки*, с погонами сержантов и старшин, долбящих блестящими сапогами по асфальту.

      – И раз, и раз, и раз! – доносил легкий, пахнущий скипидаром ветерок, голос шагавшего сбоку.

      Когда-то под соснами шел и я, в морском строю, с лычками старшины, в бескозырке и широких клешах. СКАЧАТЬ