Шаг во тьму. Иван Тропов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ я люблю его музыку. Тонкая – и бушующая, полноводная и многоголосая – и мелодичная, и так изумительно выточенная… Красивая в каждой мелочи, точно слаженной с другими…

      Так изумительно. Так совершенно. Так, как должно быть.

      Словно дыхание другого мира – иного, совершенного. Такого, каким должен был бы быть этот…

      Должен был бы…

      Я вздохнул. Здесь не так, как в его музыке. Далеко не так… Но музыка прояснила голову окончательно.

      Все стало четко, ясно, понятно, – что я должен делать.

      Ясно же, как божий день.

      С этого надо было сразу и начать! Даже странно, как это сразу в голову не пришло. Из-за страха, наверно. Да, из-за страха. Это он сбил меня, лишил возможности размышлять нормально.

      Что ж. За это ты мне тоже ответишь, сука.

      Я проверил в карманах, есть ли деньги – они мне сейчас понадобятся. Проспал я часов четырнадцать, снова чертова ночь, и почти все магазины уже закрыты. В это время работают только дешевые ларьки с горячительным, да парочка дорогущих супермаркетов в самом центре. Ларьки меня сейчас не устроят. Нет там того, что мне надо.

      Деньги были. Отлично.

      Я перестал бесцельно гнать по улицам, стал выбираться к центру. Вдали показалась яркая вывеска супермаркета. Сначала туда, а через час, пожалуй, я уже буду там, где надо…

      И все-таки, как не противно было это чувствовать – но я чувствовал, что боевой настрой потихоньку уходит.

      Черт бы его побрал, но отступал мой боевой настрой. Улетучивался. Уже не такой уж и боевой.

      Потому что решимость – это, конечно, хорошо. Вот только одну мелочь осталось утрясти. Сущую малость. Пустяк, практически: понять, как. Как именно мне ее достать, эту суку.

      Один я не справлюсь.

      И хуже всего то, что не только я с ней в одиночку не справлюсь. Боюсь, никто из наших с такими тварями еще не сталкивался. Даже Старик.

      +++

      К дому Старика я подрулил минут через сорок.

      Казалось бы, почти центр города – а ощущение такое, будто окраина какого-нибудь поселка.

      Сначала скопление гаражей, непонятных складов, черт знает к чему относящихся заборов, – а потом и вовсе пустырь. Ухабы, засыпанные битым кирпичом и поросшие кустами.

      Фонари остались позади, у последней развилки на краю пустыря. А дальше – темнота и выбоина на выбоине. Если асфальт здесь и клали, то один раз и полвека назад, когда строили сам дом.

      Я едва полз, потихоньку лавируя между выбоинами и огибая холмики, пытаясь рассмотреть, где сворачивать. Дом Старика – такая же двухэтажка, как и та, в которой живу я. Сейчас Старик, скорее всего, не спит, и его окна должны гореть. Вот только где они, эти окна…

      Он ведь на первом этаже обосновался, а холмики, покрытые метелками кустов, метра на два все наглухо закрывают.

      Есть еще, конечно, второй этаж. Только, в отличие от меня, СКАЧАТЬ