Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011. Владимир Бойков

Чтение книги онлайн.

           В монотонные просторы,

      в столбовые провода

      наши с вьюгой разговоры

      затянулись без следа.

           За страницу белых стекол

      в масляный гляжу глазок,

      слышу, слышу, как зацокал

      белкой серою лесок.

           Времена чем невозвратней,

      тем в помине голубей.

           Поднимаю с голубятни

      стаю белых голубей.

           Понемногу с каждой птицей

      набираю высоту.

           Лишь бы им не утомиться,

      не исчезнуть на лету,

      лишь бы только передали,

      что их движет изнутри!

           И в неведомые дали

      пропадают почтари.

           Не хозяин я теперь им,

      как и не жилище мне

      город белый, белый терем

      с белым обликом в окне.

           Истощились снегопады,

      и утишились ветра.

           Только дворницкой лопаты

      шорох слышится с утра.

           Простираясь недалеко,

      мысли зримые тихи,

      и мгновенна подоплека

      вдоха-выдоха в стихи.

           Бог ли дали мне зашторил

      серебристою тоской?

           Наяву я грежу что ли?

           Жду ль кого-то день-деньской?

           Мимолетность – лейтмотивом

      всякого черновика.

           Иней в окнах – негативом

      писанного на века.

              Задержавшемуся мигу

         удосужив свой кивок,

         я вникаю в эту книгу

         и в застрочье, и меж строк,

         где пробелом между делом

         неизменно явен мне

         город белый, белый терем

         с белым обликом в окне.

           Запропали где-то вихри —

      позади иль впереди…

           Хруст шагов – чужих, своих ли —

           душу только бередит.

           Гвоздь ко всякому моменту

      звонко ходики куют

      и за чистую монету

      гвозди эти выдают.

           Настоящего событья

      кто б удачней прикупил:

      в каждом "есть" могу открыть я,

      что ж я буду, СКАЧАТЬ