Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011. Владимир Бойков
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011 - Владимир Бойков страница 21

Название: Автопортрет. Стихотворения. 1958–2011

Автор: Владимир Бойков

Издательство: Пробел-2000

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn: 978-5-98604-293-0

isbn:

СКАЧАТЬ за ним, с исходом ночи,

      словно разом вслух сказать,

      звезды наших одиночеств

      начинают исчезать.

           Воет снегоочиститель,

      в чашке чай давно остыл.

           Как легко в мою обитель

      я тебя переместил!

           Если впрямь придешь ко мне ты —

      не столкнись сама с собой,

      не сожги моей планеты,

      грезы этой голубой.

      Вплавлена синева

      в разводы инея:

      эмаль по серебру.

           Чувствуется, вот нагрянет

      марта первое число,

      запуржит, и забуранит,

      и залепит все стекло.

           Как часам в железном беге

      износится суждено,

      так исчезнет в белом снеге

      то, что снегом рождено, —

      и навеки белый профиль

      за завьюженным окном

      сгинет в царстве белых кровель

      с белогривым скакуном.

           Но качнется чуть подкова

      рядом с дверью на гвозде,

      как тоска очнется снова

      на грунтованном холсте,

      и какой бы слов разъятье

      звучностью ни пронизать,

      вся их музыка – проклятье,

      если некому сказать.

      Тянет свежестью —

      белья ли, газет ли —

      от надтаявшего снега.

           Книгочийствую ночами,

      связью терпкой упоен

      будней наших с мелочами

      вязью писанных времен.

           Мыслей чаша круговая

      переходит от судеб

      к судьбам, суть передавая:

      как вода, как черный хлеб,

      жизнь сладка!

           Тому порукой

      мука трудная моя,

      от которой и с подругой

      легкой нет мне забытья.

           Перышко еще от птицы

      вечности не принесло,

      и в конце еще страницы

      не проставлено число,

      и картонке на мольберте

      весь не отдан непокой,

      чтобы день, другой по смерти

      праздность править в мастерской.

      Вот и событие:

      ветер переменился.

           Снег осунулся, но тропку

      за ночь свежим занесло.

           В учреждение торопко

      я бреду, чтоб в ремесло

      впрячься и свою природу

      тратить фабрикой ума —

      любоваться на погоду

      без отрыва от бумаг.

           Днем в безликости расчета

      трезвый торжествует бог,

      но для вечера он черта

      человечного сберег.

           И толчет ледышки в ступе

      рыжий чертушка – мой друг.

           Может, оттепель наступит

      в самом деле, если вдруг

      в нетерпении подрамник

      он холстиной оснастит, —

      пусть там завтра спозаранок

      тропка мерзлая хрустит…

      Что-то лопочет

      на тумбе в просевшем сугробе

      обрывок афиши.

           В ясный день, хотя и не пил,

      странно пьян я.

           Узнаю

      в СКАЧАТЬ