Истории мертвой земли. Евгений Игоревич Долматович

Чтение книги онлайн.

      Сейчас:

      – Ты помнишь? – слышу я шепот, затылком ощущая ее ледяное дыхание.

      – Да, Вишенка, наверное…

      – Попытайся вспомнить.

      Фантасмагорические образы и кошмарные видения, череда аморальных идей… – все эти тени выстраиваются передо мной бесшумной толпой.

      Бесшумной?

      Даже тишина может кричать. И вот я в который раз зажимаю уши, пытаясь укрыться от этой омерзительной какофонии, полной невнятных бормотаний, сердитых голосов, пронзительных воплей. Они не собираются отпускать меня, ведь я их единственная надежда. Я – их шанс!

      А может… может, я тоже всего лишь чья-то идея? Что если я плод воображения какого-нибудь обезумевшего писателя – начинающего либо уже состоявшегося? И что если сотни людей в данный момент читают обо мне на страницах какого-нибудь журнала или сборника, не без праздного любопытства наблюдая за моими злоключениями – за моей жизнью, моей трагедией?

      Тогда пусть ответят, что ждет меня дальше? Каков будет итог этой истории, а? Всего-то и требуется, что пролистать несколько страниц вперед и заглянуть в финал. И тогда, быть может, я смогу что-то исправить, сделаю эту историю качественнее, а то и добрее, чем она есть. Мне не известно, насколько хорош тот автор, что меня выдумал, но я определенно лучше. Лучше!

      Почему вы молчите?

      Отвечайте, черт бы вас всех побрал!

      – Ты должен вспомнить.

      – Знаю, милая, – киваю я в ответ, попутно выводя пальцем буквы на столе.

      – Почему ты не хочешь этого? Почему не желаешь вспоминать? – спрашивает она, и ее обычно мягкий голос грубеет, того и гляди превратится в голос старой ведьмы, выкрикивающей проклятия…

      Так впервые за годы нашей совместной жизни я наблюдаю хоть какое-то проявление ее эмоций. Моя жена – жена безумца, подарившего миру кошмар – отнюдь не бесчувственна.

      – Бесчувственна? Как ты мог такое подумать!

      Ее холодная ладонь скользит по моей щеке.

      Сколько раз она поглаживала меня таким образом, и сколько ночей, находясь на грани сна и реальности, я грезил о ней. Я ощущал ее нежные прикосновения задолго до того, как она постучалась в двери моей жизни. Даже в годы юношества я мечтал о ней, веря, что однажды она непременно придет.

      И вот она вновь гладит меня по щеке.

      Так почему же у меня мурашки бегут по коже?

      – Милый, попытайся вспомнить, – настойчиво требует она.

      – Вы еще здесь, Мурат? – спрашивает врач.