Собрание сочинений. Том 5. Евгений Евтушенко
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Собрание сочинений. Том 5 - Евгений Евтушенко страница 41

СКАЧАТЬ золотая слеза…»

      Но, творческую зависть, видно, спрятав,

      муж проворчал с цигаркою во рту;

      «Безвыходно… Насчет меня неправда…»

      А Майя: «Ладно, с выходом прочту…»

      И на обрыве самом встала Майя

      перед костром, светясь в его огне,

      глаза куда-то к звездам поднимая,

      рукою обращаясь к Ангаре:

      «Ангара моя, Ангарушка,

      ты куда бежишь? Постой!

      Я стою бледней огарочка,

      над твоею синетой.

      Помнишь парня – звали Пашкою?

      Он далеко заплывал.

      В косу мне, тобою пахнувшую,

      он саранки заплетал.

      Сколько желтого песку

      в туфельки насыпалось!

      Сколько раз мы целовались,

      а я не насытилась!

      Где теперь вы, туфли-лодочки,

      где ты, зорюшка-коса?

      Убежала моя молодость,

      словно с колышком коза.

      Ангара моя, Ангарушка,

      сколько жалуешь ты нам!

      Над тобой белее гаруса —

      залюбуешься! – туман.

      Над тобою – ели-сосенки,

      мишек умные глаза.

      Словно маленькие солнышки,

      в тебе ходит хайрюза.

      И летают утки-уточки, и пичуги гомонят,

      ну а губы шутки-шуточки

      давно не говорят.

      Я, как белочка бедовая, —

      только зубки выщерблены!

      Я, как шишечка кедровая, —

      да орешки выщелканы!

      Ангара моя, Ангарушка,

      ты мне счастье нагадай,

      Не забуду я отдарочка,

      только молодость мне дай.

      Ты впусти меня, плотина,

      вместе с буйною водой,

      ну а выпусти, плотина,

      молодою-молодой.

      Ты свети, свети, плотина,

      через горы и леса!

      Ты сведи, сведи, плотина,

      все морщиночки с лица!»

      Ты с «выходом» прочесть хотела, Майя!

      Я понял тебя, Майя… Выход в том,

      чтоб озарял нас, души просветвляя,

      тот свет, который сами создаем.

      И думал я еще о нашей тяге

      к поэзии… О, сколько чистых душ

      к ней тянется, а вовсе не стиляги,

      не «толпы истерических кликуш»!

      И стыдны строчки ложные, пустые,

      которые везде – и у костров таких, —

      стихи читает чуть не вся Россия

      и чуть не пол-России пишет их.

      Я вспомнил, как в такси московском ночью,

      вбирая мир в усталые глаза,

      немолодой таксист, дымивший молча,

      мне прочитал свой стих, не тормозя:

      «Жизнь прошла… Закрылись карусели…

      Ну, а я не знаю, как мне быть.

      Я б сумел тебя, Сергей Есенин,

      не в стихах, так в петле заменить!»

      И пишут, пишут – пусть корявым слогом,

      но морщиться надменно, право, грех,

      и если нам дано хоть малость богом,

      то мы должны писать за всех, для всех!

      Ведь в том, что называют графоманством,

      Россия рвется, мучась и любя,

      тайком, тихонько или громогласно,

      но выразить, но выразить себя!

      Так думал я, и, завершая праздник,

      мы СКАЧАТЬ