Собрание сочинений. Том 4. Евгений Евтушенко

Чтение книги онлайн.

      Я не прошу, председатель,

                                               чтобы ты был церемонным.

      Мне на роду написано

                                         быть на тарелке с лимоном.

      Но что-то своим уловом

                                        ты хвалишься слишком речисто.

      Правда, я только рыба,

                                          но вижу – дело нечисто.

      Правила честной ловли

                                           разве тебе незнакомы?

      В сетях ты заузил ячейки.

                                               Сети твои – незаконны!

      И ежели невозможно

                                       жить без сетей на свете,

      то пусть тогда это будут

                                            хотя бы законные сети.

      Старые рыбы впутались —

                                               выпутаться не могут,

      но молодь запуталась тоже —

                                   зачем же ты губишь молодь?

      Сделай ячейки пошире —

                                              так невозможно узко! —

      пусть подурачится молодь,

                                                прежде чем стать закуской.

      Сквозь чертовы эти ячейки

                                                 на вольную волю жадно

      она продирается все же,

                                           себе разрывая жабры.

      Но молодь, в сетях побывавшая, —

                                                             это уже не молодь.

      Во всплесках ее последних

                                   звучит безнадежная мертвость.

      Послушай меня, председатель, —

                                   ты сядешь в грязную лужу.

      Чем у́же в сетях ячейки —

                                              тебе, председатель, хуже.

      И если даже удастся

                                      тебе избежать позора,

      скажи, что будешь ты делать,

                                                    когда опустеет Печора?»

      Грохая тяжко крылами,

                                           лебеди пролетели.

      Хмуро глаза продирая,

                                          встает председатель артели.

      Он злится на сон проклятый:

                                   «Ладно – пусть будет мне хуже!» —

      и зычно орет подручным:

                                              «Сделать ячейки у́же!»

      Валяйте, спешите, ребята,

                                               киношники и репортеры,

      снимайте владыку Печоры,

                                                 снимайте убийцу Печоры!

      Баллада о схимнике