Ночной ветер. Владимир Мавродиев

Чтение книги онлайн.

      Кукушка стонет на рассвете:

      «Бе-да… бе-да…»…

      Беда идёт!

      А мы, наивные как дети,

      считаем годы наперёд.

      Но что же делать,

      если ветер

      ребёнком ластится к груди?

      Но как нам жить,

      если не верить,

      что ждут нас годы впереди?..

      Всё, что читалось, явью было, –

      перелисталось, в сны ушло…

      Все эти годы в Волгу смыло,

      далече к морю унесло.

      Там наша радость, ветру вторя,

      волной сверкает на просторе!..

      Там наше горе в тишине

      лежит, как ил, на тёмном дне…

      Июньский дождь – всегда отрада,

      душе отрада и глазам,

      земле небесная награда,

      благодаренье Небесам.

      Дождинок долгожданный лепет

      щекочет сад и огород.

      Дубрава тихо зеленеет,

      трава на цыпочки встаёт.

      Какой-нибудь худющий кустик,

      что от сухой жары устал,

      светло глядит на мир без грусти

      и даже вроде выше стал.

      И ты, как ветер на поляне,

      не зная сам куда, идёшь –

      через шуршащее сиянье,

      сквозь золотой июньский дождь.

      После дождя в окрестье шорох тает.

      Разбитый вдрызг, не шевелится зной.

      Куда ни кинь – трава гудит густая,

      не тронутая хриплою косой.

      Она – пьяна от молодого ветра,

      балованная влагой и теплом, –

      пьёт золото живительного лета,

      чтоб выжить и под зимним серебром.

      Какое поле золотое!

      Как близко дышат облака…

      И как,

      делясь водой святою,

      через века плывёт река.

      Не слышно грохота орудий,

      и синь не рвёт ракетный гул.

      Какая это милость, люди, –

      жить на родимом берегу,

      где освящён ты сладкой болью,

      где даль видна тебе с крыльца…

      Где в муках, но рожает поле.

      И нет – даст Бог! – тому конца.

      Не надо жизни кроме,

      хоть жизнь теперь – как промельк,

      как вскрик полночной птицы,

      что ей не возвратиться.

      Она во мгле потонет…

      Но к солнцу из потёмок

      грядущий мой пра-пра

      вспорхнёт птенцом с утра…

      Как трещинка – бороздка

      на хрупкой коже снега.

      И сизая берёзка –

      словно упала с неба,

      как молния остыла,

      пробив незримый щит,

      и, ожидая силы,

      дымится и горчит.

      В капели, как в ознобе,

      дырява, как сума,

      с невесткою-весною

      не СКАЧАТЬ