Флоксы пахнут разлукой. Московские рассказы. Рута Юрис

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ от памятника Пушкину, в тенёчке, я устроилась со своими покупками и стала ждать появления моего визави.

      Я не хотела маячить у постамента, нарезая круги в ожидании. Мне было интересно посмотреть на него, присмотреться издалека, как он будет себя вести, дожидаясь меня.

      Кстати, его зовут Аскольд. Что – то это имя мне напоминает.

      Пока я сидела в своих раздумьях, у памятника нарисовался некто, похожий на описание и фото из Интернета. Я припудрила носик, взяла подмышку журнал, служивший опознавательным знаком (как всё же банально!), и двинулась к памятнику неспешным шагом. Пройдя пару раз туда и обратно, наблюдая через солнечные очки за поведением предполагаемого кавалера, я уже решила, что либо это не он, либо я ему не приглянулась. Во втором случае, у него плохой вкус.

      Фи!

      Ну, и зачем ли мне тогда такой? И вот когда я уже решила, что не нужен, и развернулась в сторону парковки, то услышала: «Ирен?» Обернулась и увидела его. Да, это точно был он. У меня хорошая зрительная память, как у любого художника. Только он был, вроде бы как подсушенный, подвяленный. Одним словом, он был похож на воблу. На вкус не пробовала. А, поняла! Это не вобла, это Кощей. Тот самый, который заманивает Василис прекрасных, и складирует их в своём потайном замке. Вот. Он протянул мне цветы. Ничего плохого сказать не могу, презентабельный букет.

      – Куда дальше? – спросил Аскольд.

      – Я отдаю в Ваши руки свою судьбу на целых 3 часа.

      – Прекрасно!

      И он пригласил меня в трактир «Ёлки – палки», что находится тут же на площади. Наверное, он думал, что удивит меня этим заведением (к слову, больше люблю «Шеш – Беш» на Новокузнецкой). Мы набрали себе в пиалы разных вкусностей. Там забавная кухня. Всех времён и народов.

      – Что будем пить?

      – Я за рулём.

      Сели за столик и замолчали. Получалось, что в сети мы общались, не имея преград и условностей. Наяву же всё получилось иначе. Вот она, виртуальная реальность, никуда не убежишь от неё.

      Нам принесли заказ, спутник мой хлебнул коньячку, и его понесло. Он, не давая вставить мне хоть слово, рассказывал о своей командировке и о том, что никак не может встретить свою вторую половинку. Он поведал мне, что ему уже 50, но детей у него нет, потому что все женщины, встретившиеся ему по жизни, не показались ему достойными носить имя Матери его ребёнка.

      – Вы намекаете, что опять промахнулись?

      – Что вы, Ирен!

      И у меня возникло противное ощущение старой штопаной жилетки, в которую можно плакаться и тайком даже вытереть нос. Звиняйте, граждане, это не про меня.

      Тут я вспомнила, о чём мне говорило его имя. Опера! Композитор А. Н. Верстовский. «Аскольдова могила». Вот, куда он прячет всех своих женщин.

      БЕЖАТЬ! Только бежать, не разбирая дороги. Мой несостоявшийся кавалер, очевидно, прочитал это по моим глазам и подозвал официанта.

СКАЧАТЬ