Архивы Тишины. Сборник стихотворений. Алина Волку
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Архивы Тишины. Сборник стихотворений - Алина Волку страница
Название: Архивы Тишины. Сборник стихотворений
Автор: Алина Волку
Издательство: Издательские решения
Жанр: Поэзия
isbn: 9785449022943
isbn:
Здравствуй, мой бесценный Читатель!
И вот я снова берусь за перо!
А данном сборнике представлены все мои стихотворения, написанные в период с 2014 по 2017 год, кроме вошедших в изданные раннее сборники произведений. В большинстве своём, это – личные опусы, иллюстрирующие моё состояние в момент написания каждого конкретного стихотворения. Эти стихи довольно мрачны и депрессивны. Что поделать, 2016 год был для меня едва ли не роковым, и это не могло не сказаться на моём и без того драматическом творчестве.
Так же в сборнике, который Ты сейчас держишь в руках, присутствуют мои литературные переводы, песенные тексты и обращения к персонажам любимых книг. Но самое главное – представлен мой поэтический цикл «Эмоции», обязанный своим появлением Наталье Александровой, с которой мы заключили поэтическое пари. Суть спора заключалась в том, что в течение месяца я должна была написать минимум 20 стихотворений, служащих описанием заданной самой Наташей или любым посторонним человеком эмоции. Я справилась и выиграла пари, а результатом стал полновесный цикл тематических стихотворений.
Что ж, дорогой мой Читатель! Надеюсь, Тебе понравятся мои труды, заключённые в данной книге.
Чужая
Где мой очаг, где мой покой,
Где моё счастье? Я не знаю.
И этот город мне – чужой,
Я в этом городе – чужая.
Чужое небо, облака —
Как в ненавистной мне столице
И солнце светит свысока
На странные, чужие лица.
Родная речь, ну да… Но, всё ж,
Слова притворны – до удушья.
Во взглядах – ложь. Да что там – ложь!
Там все оттенки равнодушья.
Любой предел, любая даль
Моих надежд гробницей будет…
Везде, везде – одна печаль.
И люди, люди, люди, люди…
И КАЖДЫЙ город мне – чужой.
Увы, я это понимаю.
Где моё счастье? Мой покой?
Я в КАЖДОМ городе – чужая…
Ночное
Ложь в почёте, и лесть, и туманные фразы,
И за истину бьётся лишь жалкий дурак…
В этом мире никто никому не обязан
Всё тепло своих душ отдавать просто так.
Что есть в жизни? Скучнейшие дни – не уснуть бы!
Дом, работа, безделье и быт, интернет…
И холодная пыль, и обычные судьбы,
Где невинным мечтам воплощения нет.
И не станет никто все свои заблужденья
Хоронить навсегда в своих думах, как прах,
И так редко рождается тень вдохновенья
В перегруженных завистью чёрствых умах!
Ведь зачем создавать, если можно разрушить,
И предать чью-то мысль жару вечных костров?
Но латают потом свои жалкие души
Те же люди за счёт единичных творцов.
Между ночью и сном – слишком зыбкие узы,
Потому ли творцу в эту ночь не уснуть?
И рыдает во тьме его бедная муза,
И рождается жизни упрямая суть.
Но как быть, когда ложью туманится разум?
Где найти свой маяк, вещий ориентир?
В этом мире никто никому не обязан…
Неужели таким должен быть этот мир?…
Ощущение
Я живу, словно в облаке дыма,
Словно пыль бесконечных дорог.
Все надежды проносятся мимо,
Оседая в безмолвии строк.
Я древнее столетней Сивиллы
В двадцать шесть еле прожитых лет.
И бреду я по краю могилы,
Наступая на собственный след.
Только слёз больше нет – бесполезно,
Слишком просто рыдать над мечтой,
Когда даже посмертная бездна
Не подарит мне вечный покой.
Может быть, в этом есть справедливость,
И, познав мою боль, мою суть,
Чьё-то сердце окажет мне милость
И укажет мне правильный путь.
И тогда пощадит провиденье…
Но, боюсь, на любой из дорог
Не покинет меня ощущенье,
Будто я доживаю свой срок.