Les contemplations. Autrefois, 1830-1843. Victor Hugo

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      Et, ce que je faisais, d'autres l'ont fait aussi;

      Mieux que moi. Calliope, Euterpe au ton transi,

      Polymnie, ont perdu leur gravité postiche.

      Nous faisons basculer la balance hémistiche.

      C'est vrai, maudissez-nous. Le vers, qui, sur son front

      Jadis portait toujours douze plumes en rond,

      Et sans cesse sautait sur la double raquette

      Qu'on nomme prosodie et qu'on nomme étiquette,

      Rompt désormais la règle et trompe le ciseau,

      Et s'échappe, volant qui se change en oiseau,

      De la cage césure, et fuit vers la ravine,

      Et vole dans les cieux, alouette divine.

      Tous les mots à présent planent dans la clarté.

      Les écrivains ont mis la langue en liberté.

      Et, grâce à ces bandits, grâce à ces terroristes,

      Le vrai, chassant l'essaim des pédagogues tristes,

      L'imagination, tapageuse aux cent voix,

      Qui casse des carreaux dans l'esprit des bourgeois;

      La poésie au front triple, qui rit, soupire

      Et chante, raille et croit; que Plaute et que Shakspeare

      Semaient, l'un sur la plebs, et l'autre sur le mob;

      Qui verse aux nations la sagesse de Job

      Et la raison d'Horace à travers sa démence;

      Qu'enivre de l'azur la frénésie immense,

      Et qui, folle sacrée aux regards éclatants,

      Monte à l'éternité par les degrés du temps,

      La muse reparaît, nous reprend, nous ramène,

      Se remet à pleurer sur la misère humaine,

      Frappe et console, va du zénith au nadir,

      Et fait sur tous les fronts reluire et resplendir

      Son vol, tourbillon, lyre, ouragan d'étincelles,

      Et ses millions d'yeux sur ses millions d'ailes.

      Le mouvement complète ainsi son action.

      Grâce à toi, progrès saint, la Révolution

      Vibre aujourd'hui dans l'air, dans la voix, dans le livre;

      Dans le mot palpitant le lecteur la sent vivre;

      Elle crie, elle chante, elle enseigne, elle rit,

      Sa langue est déliée ainsi que son esprit.

      Elle est dans le roman, parlant tout bas aux femmes.

      Elle ouvre maintenant deux yeux où sont deux flammes,

      L'un sur le citoyen, l'autre sur le penseur.

      Elle prend par la main la Liberté, sa soeur,

      Et la fait dans tout homme entrer par tous les pores.

      Les préjugés, formés, comme les madrépores,

      Du sombre entassement des abus sous les temps,

      Se dissolvent au choc de tous les mots flottants,

      Pleins de sa volonté, de son but, de son âme.

      Elle est la prose, elle est le vers, elle est le drame;

      Elle est l'expression, elle est le sentiment,

      Lanterne dans la rue, étoile au firmament.

      Elle entre aux profondeurs du langage insondable;

      Elle souffle dans l'art, porte-voix formidable;

      Et, c'est Dieu qui le veut, après avoir rempli

      De ses fiertés le peuple, effacé le vieux pli

      Des fronts, et relevé la foule dégradée,

      Et s'être faite droit, elle se fait idée!