Жития грешных. Стихи и ничего лишнего. Антон Юшков

Чтение книги онлайн.

      Я смотрю сквозь время,

      Я наблюдаю картины.

      Окна открыты,

      И мы все едины

      В падении с Вавилонской башни,

      Мы чувствуем, как руки наши

      Обрастают перьями

      Из огня,

      Но кто упадёт первым?

      Может я?

      Безумная затея – я не могу стать всем,

      Но надо кем-то быть, а я не знаю, кто я.

      Мне не хватает глупости не спрашивать: Зачем?

      Мне не хватает силы, чтоб сделать шаг из строя.

      Но надо кем-то быть и цели обозначить,

      Палить по ним в упор и не считать свинца…

      Да, мне не хватит жизни себя переиначить,

      И мне не хватит веры не обвинять Творца.

      Я не смогу стать всем – безумная затея,

      И всё ж – я слишком мал, чтоб быть самим собой,

      Мне не хватает выпивки, чтоб стать ещё трезвее

      И мне не хватит смерти, чтоб знать, что я живой.

      Когда нам что-то заслоняет всякий свет,

      Ломая и калеча наше эго,

      Сознание отхаркивает в бред

      Того, кто есть и Альфа, и Омега.

      И каждый верит в то, что он устал,

      И опьяненье не приносит облегченья,

      И кто-то нам твердит, что Час настал,

      И Бог теряет всякое значенье —

      Тогда мы замираем в пустоте

      И видим только то, что Там, За Гранью,

      И знаки проступают на листе

      Пророчества узорной филигранью.

      И сила мысли облекается в слова,

      И в ожидании Чуда длится нега —

      И мы тогда сильнее существа

      Того, что есть и Альфа, и Омега…

      Летит Ночь-Птица

      Над светлячками домов,

      В каждом доме – любовь

      На тесной кровати,

      Но много места

      Там для двоих,

      Даже ветер за окном затих —

      Он ловит кайф.

      It’s life…

      Мы странные люди —

      Бродячие актёры,

      Мы за улыбкой прячем пустоту.

      И дождь и солнце одинаково клянем

      Не помня настоящих их имён,

      От века спим и видим странный сон,

      И в наши сны не входит лишь Господь.

      Мы крепко спим на выцветших страницах,

      А он кривляется на маковках церквей.

      Да, он актёр, он шут и лицедей,

      И кто сказал, что он хороший трагик?

      Его я не сменил бы крест на свой,

      Пусть золотом блестящий,

      Но…

      В отличии от нас с тобой

      Он есть,

      И он живой и настоящий,

      А мы лишь спим на выцветших страницах…

      Скитания меж призрачных фантомов

      В тени сознания, где мысли словно Боги

      Играют в игры, строя из изломов

      Моей судьбы в небытие дороги.

      Вы все бродяги – я меж вами первый,

      На перепутье крест мой старый полусгнивший,

      И километрами дорог больные нервы —

      Нам по пути покуда я не лишний.

      Мой путь туда такой же как обратно —

      Без цели, смысла вечное движение,

      Одна мечта – чтоб стало мне понятно,

      Кто брат мне, а кто просто отражение.

      И я иду стряхнув с себя усталость,

      Но есть вопрос пугающе понятен —

      Живой ли я совсем иль хоть на малость,

      Или как Бог – всего лишь вероятен?

      Безумие овладевает нами, когда приходит ночь своей тоской

      Оплакивая нашу непричастность

      К чужому счастью, что свечой трепещет

      Несмелое, боясь себя спугнуть

      Ступает робко на опасный путь

      В той пустоте без обретенья цели,

      Где страх, что что-то можно не успеть

      Танцует вокруг нашей колыбели,

      Прося нас раньше срока повзрослеть.

      И мы встаём, и трепетно СКАЧАТЬ