Справочник городских рассветов. Борис Михин

Чтение книги онлайн.

      Это не ноябрь, а хватит.

      Деликатный, словно тумба,

      безвремением в обхвате,

      всё забуду, всё забуду.

      Это не пора, а вера,

      краеуглой и посконной,

      и, ударившись о ветер,

      никогда уже не вспомню.

      Это не хочу, а плохо,

      и светимость силой тэта;

      равноудалённым охал:

      «Что же это? Что же это?»

      Гулял по вагону сквозняк,

      и было отчаянно пусто,

      как будто за поезд казнят,

      как будто маршрут чёрт запутал.

      В последнем вечернем метро

      в последнем вагоне последний

      сидел пассажир, словно с лета

      забытое в поле ведро.

      Он был бы не против совсем

      и не выходить на конечной,

      увы, иногда это легче,

      чем…

      Поезд, немного просев,

      встал возле перрона.

      Скажи,

      читатель, так что пассажир мой?

      Ушёл?

      А я знаю (за ширмой

      реальности рядом кружил).

      Шуршали колёса…

      Прощаются после попыток повтора. Попы так гуторят,

      нас разубеждая, чтоб сразу не ждали прощений, сажая по

      шею нас в жалость. Итак, о дороге: поддакивал строгий

      попутчик, июльский злой лучик баюкал огромность

      России… Нескромно спросил я: «За что?» и «Доколе?»,

      ведь тошно на койке… Ответ был не взрослый от ветра:

      «Колёса не просто шуршали – бороться…»

      Не обманутый – просто плевать,

      не проигрывающий, не сирый,

      не богатый, не из подпевал,

      я и есть – Россия.

      Собирающийся на войну

      после плена,

      живущий, как в коме,

      с верой в Бога и верой в вину,

      я и есть – совковый.

      Вижу интеллигентские сны,

      лишний Родине незамужней

      (ей все смерти вокруг – красны),

      я и есть – ненужный.

      А что – тюльпаны?

      Разве не

      победа смерти над прекрасным?

      И можно состояться разным, —

      так не останешься вдвойне.

      Вопрос на самом деле – вот:

      раз только то, что есть, теряют,

      зачем оно?

      Нет за дверями,

      чем больше есть, тем ничего.

      Не пугает наличие лишнего,

      а пугает нелишних отсутствие,

      я за всех – если б можно – наличными,

      да за правое дело нал сузили.

      Это просто – лихим в поле посвистом,

      это глупо – когда не раздумывать;

      не одно понимание совести

      доморощенными заратустрами,

      хоть убейся, одно будет следствие:

      по субботам творожные блинчики

      и в твой адрес намёки нелестные.

      Не хватает нелишнего.

      Обращением погибельным

      стать на сторону иную,

      и пути усталым грифелем

      леший грустно разлинует,

      и устанут враз сны вещие

      в невозможностях окрестных.

      Нынешнее – только внешнее,

      внутреннее интересней.

      Обобщающее в поисках

      идеального заплачет, —

      это внутреннего происки.

      Где – быть?

      Вот ведь незадача.

      Непререкаемо пусты

      наполненные «современным»,

      каким-то гадски карамельным.

      И, чем проспект, милей кусты.

      Но, так СКАЧАТЬ