Post mortem. Альберт Светлов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ едёт обратный

      Отсчёт дней

      До бесцветного

      Безголосого ноября.

      Бабушки в цветастых платочках,

      Словно год назад

      Томятся скукой

      На приподъездных скамейках,

      Осуждающим молчанием

      Приветствуя хохотушку-Ленку

      Из 48-ой на 3-м

      И поддатого Дюшу

      Из 70-й.

      Её – за обтягивающее мини

      И очки с толстыми стёклами,

      Его – за брошенное впопыхах:

      «Привет, бабЛюб!»

      И привычку качать басы

      Акустикой резвящейся на газоне «хонды».

      Бабье лето-

      Их поздняя осень.

      Шестиклассники, уткнувшись

      В экраны смартфонов,

      Плетутся на вторую смену,

      Небрежно хвалятся количеством

      Набранных фрагов

      За мёртвые головы

      В «Call of Duty».

      А где-то далеко,

      Тысячью километрами западнее,

      Заклеивают крест-накрест

      Окна скотчем.

      (Сомнительное средство

      При регулярных обстрелах)

      И привыкают

      К следам крови

      На уложенной в июле

      По какому-то очередному

      Национальному проекту

      Тротуарной плитке.

      И голодный котёнок,

      Подрагивая рыжим

      Крючковатым хвостиком

      Пьёт, скопившуюся

      На дне воронки

      Горелую воду

      С отражающимся в ней,

      Пропитанным пожарами,

      Чахоточным осенним светилом.

      По памяти

      Бусинки дождевых капель

      Дрожат на твоих ресницах.

      Ты протягиваешь мне

      Руку помощи

      Из прошлого,

      Не ставшего, благодаря нам,

      Настоящим.

      Не перешедшего,

      Волею самовлюблённых эгоистов,

      В будущее.

      И навечно застывшего

      В терпкой смоле памяти

      Пронафталиненным альбомом с фотографиями,

      Таящимся в дальнем углу

      Забитого рубашками и наволочками

      Скрипучего шкафа.

      Близоруко вглядываясь

      В твоё неизменившееся за четверть века

      Лицо,

      Я проклинаю себя за то,

      Что не способен сквозь время разобрать —

      Действительно ли это дождь у тебя на ресницах

      Или ты просто расплакалась от бессилия.

      Кто знает… (рассказ)

      Здесь должно было быть стихотворение о мальчике, которому приснился сон. Увы, в данном издании, вы, мой читатель, ознакомиться с ним не сможете. И причиной тому является неадекватная и невменяемая политика издательства.

      Поздравляю! Времена самой наидичайшей и тупоголовой цензуры вернулись. Снова не автор определяет, что писать и печатать, не читатель, что читать, а некий «манагер» отдела публикации, по простому – цензор.

      Будучи не в состоянии доходчиво объяснить, какая часть, четверостишие или строчка не устраивает издательство и что конкретно требуется поправить, беспозвоночные цензоры, вертясь ужами на сковороде, выдают вот такую махровую дичь:

      «…законодательство не приводит методик проверки или порядка отнесения той или иной информации к ложной, также нет и устойчивой судебной практики. Данное стихотворение может попасть под ограничения законодательства. Мы не готовы принять такие риски, поэтому со стихотворением «Кто знает…» книгу опубликовать СКАЧАТЬ