В священном сумраке дубравы. Стихотворения, переводы, проза. Константин Батюшков

Чтение книги онлайн.

      Под кровлей песенки и оды сочиняют.

      И бедный Стукодей, что прежде был капрал,

      Не знаю для чего, теперь поэтом стал:

      Нет хлеба ни куска, а роскошь выхваляет

      И грациям стихи голодный сочиняет;

      Пьет воду, а вино в стихах льет через край;

      Филису нам твердит: «Филиса, ты мой рай!»

      Потом, возвысив тон, героев воспевает:

      В стихах его и сам Суворов умирает!

      Бедняга! удержись… брось, брось писать совсем!

      Не лучше ли тебе маршировать с ружьем!

      Плаксивин на слезах с ума у нас сошел:

      Всё пишет, что друзей на свете не нашел!

      Поверю: ведь с людьми нельзя ему ужиться,

      И так немудрено, что с ними он бранится.

      Безрифмин говорит о милых… о сердцах…

      Чувствительность души твердит в своих стихах;

      Но книг его – увы! – никто не покупает,

      Хотя и Глазунов в газетах выхваляет.

      Глупон за деньги рад нам всякого бранить,

      И даже он готов поэмой уморить.

      Иному в ум придет, что вкус восстановляет:

      Мы верим все ему – кругами утверждает!

      Другой уже спешит нам драму написать,

      За коей будем мы не плакать, а зевать.

      А третий, наконец… Но можно ли помыслить —

      Все глупости людей в подробности исчислить?..

      Напрасный будет труд, но в нем и пользы нет:

      Сатирою нельзя переменить нам свет.

      Зачем с Глупоном мне, зачем всегда браниться?

      Он также на меня готов вооружиться.

      Зачем Безрифмину бумагу не марать?

      Всяк пишет для себя: зачем же не писать?

      Дым славы, хоть пустой, любезен нам, приятен;

      Глас разума – увы! – к несчастию, невнятен.

      Поэты есть у нас, есть скучные врали;

      Они не вверх летят, не к небу, но к земли.

      Давно я сам в себе, давно уже признался,

      Что в мире, в тишине мой век бы провождался,

      Когда б проклятый Феб мне не вскружил весь ум;

      Я презрел бы тогда и славы тщетный шум

      И жил бы так, как хан во славном Кашемире,

      Не мысля о стихах, о музах и о лире.

      Но нет… Стихи мои, без вас нельзя мне жить,

      И дня без рифм, без стоп не можно проводить!

      К несчастью моему, мне надобно признаться,

      Стихи, как женщины: нам с ними ли расстаться?..

      Когда не любят нас, хотим их презирать,

      Но всё не престаем прекрасных обожать!

      1804 или 1805

      Элегия

      («Как счастье медленно приходит…»)

      1804 или 1805

      Перевод 1-й сатиры Боало