Листья на ветру. Городские стихи. Сергей Непряхин

Чтение книги онлайн.

      Бывает так, что ангелы

      Спьяну теряют крылья,

      И в обескрыленном состоянии

      Валятся к нам с небес,

      И после, открыв поутру глаза

      В нашей заросшей грязью Бастилии,

      Они понимают, что каждый из них

      Сильно недовоскрес.

      А воскреснуть хочется, и воспарить,

      И дёрнуть Бога за бороду,

      Пока Он дремлет субботним утром,

      Устав от трудов своих…

      И вот печальные ангелы

      Бредут по дольнему городу,

      И город не так уж грязен,

      И город чуток и тих.

      В субботу утром люди севера

      Очень добры друг к другу:

      Все алмазы и золото – вскладчину,

      Всё, что добыл или нашёл.

      На карусели в детском парке

      Олени бегут по кругу,

      И слоны шагают, и ослики,

      И ангелам хорошо.

      Ангелы обнимаются

      С похожими на них землянами,

      Легко прощая новым братьям

      Грехопаденья изъян.

      Кто сказал, что ангелы

      Являются землянам пьяными?

      Это наглая клевета

      На ангелов и землян!

      Еще немного радости,

      Данной нам в ощущениях,

      Глядишь, и крылья найдутся,

      И в небо уйдет косяк

      Ангелов и простых людей,

      Таинством всепрощения

      Взметённых в родное небо

      Без усилий, вот просто так.

      Сверху – с небес – всё видится

      Очень уж по-иному.

      Брезжит конец истории,

      И былого незнания жаль.

      Но вьётся тропинка, вьётся

      От дома к другому дому…

      Вот она, вертикаль власти —

      Дыма белая вертикаль.

      Она сказала – будущего нет!

      Она уютно прилегла на кресло.

      Она сказала – будущего нет, —

      И будущее в тот же миг исчезло.

      Исчезли реки, горы и поля,

      Долги, работа, склоки, ипотека,

      Осталась только голая земля,

      И мы – два одиноких человека.

      Нам ни о чём не пели соловьи,

      Нас не манили в тень деревья сада,

      Но понял я, что без её любви

      Мне будущего нет – да и не надо.

      Как хорошо – я прилетел домой,

      Где персонажи вопиют о Босхе,

      Где на границе гордый часовой

      Мне вынесет оставшиеся мозги…

      Нет-нет, не так. Он скажет мне: – Привет!

      О, наконец ты оборвал разлуку!

      Войди в свой дом, возлюбленный поэт.

      Ведь ты поэт? Скорее дай мне руку!

      В Святом Краю, где ищут мир в огне,

      И в превращеньях рыб, воды и хлеба,

      Ведь ты, поэт, молился обо мне,

      Чтобы я жил прекрасно и нелепо?

      – Конечно, да. Я был среди людей,

      И, как грибы, сложил молитвы в кузов.

      Да что там эллин или иудей —

      Я подружился даже с парой друзов!

      Потом их, правда, взяли за поджог

      Лесов у Хайфы – было много крика…

      У этих друзов очень странный бог —

      Он никому не открывает лика.

      Но ликов, как путей, не перечесть.

      Я не считаю. Я исполнен веры.

      Я точно знаю – Бог, конечно, есть,

      Иначе кто загнал нас на галеры?

      Вот и сейчас, пока на грани стран

      Сличают с фото-оттиском мой облик,

      Слегка небрит, практически не пьян,

      Я выключаю возгласы и вопли.

      Я говорю с тобой, мой верный страж,

      И мы как будто замираем оба,

      И, выбрав неизменный жребий наш,

      Стихаем у подножия сугроба…

      По выцветшему скверику

      Бредут два старых йога.

      Весь снег ушёл в Америку,

      Туда ему дорога.

      Туда ему, хрустальному,

      Лететь, СКАЧАТЬ