Убери руки, малышка. Мария Зайцева

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ н несет меня из задымленной квартиры, я не чувствую больше страха, до этого сковывавшего столбняком. Я не чувствую опасности. Какая может быть опасность, когда он рядом?

      Когда он меня держит?

      Так жестко. Так нежно.

      Он меня малышкой назвал. Это нелепое определение, так мне не подходящее, сейчас ласкает.

      Я ни для кого не была малышкой раньше.

      Наверно, просто потому, что его ждала.

      – Посиди здесь. Сейчас тобой займутся врачи.

      Он подмигивает и разворачивается, чтоб уйти.

      Стоп! Какие врачи? Зачем врачи? Нет!

      – Нет!

      Он, уже успев отойти на несколько шагов, слышит.

      И возвращается. Присаживается передо мной, грязной, с красными глазами и забитым сажей горлом, на корточки.

      – Ну что ты? Не бойся.

      – Останься со мной.

      – Я не могу, малышка. Мне надо работать. Там, – он кивает на горящее здание, в котором я снимала квартиру, – еще есть дела.

      – Ты вернешься?

      – Ну конечно!

      Он подмигивает, его лицо без маски кажется молодым и до невозможности красивым.

      – Стой!

      – Стою.

      – Как тебя зовут?

      – Петр. Алексеев.

      – Псевдоним Петра Первого…

      – Да? Буду знать! Все, малышка, – он машет рукой на товарища, окликнувшего его, – не бойся ничего. Я скоро вернусь.

      Я только киваю.

      Я верю ему. Петру Алексееву, вынесшему меня из ада. Кому еще верить, если не тому, кто тебя спас?

      Конечно, он вернется.

      Он же обещал.

      Он не возвращается.

      2

      – Это куда ты идешь-то? Да еще без халату? И без бахил?

      Пожилая санитарка хмуро разглядывает меня, и остро ощущается, насколько непрезентабельно, потерянно сейчас, наверно, выгляжу.

      В старом пальто, пожертвованном соседкой, с разношенных сапогах на три размера больше, чем надо…

      Страшилище. Бомж.

      Хотя, как еще может выглядеть человек, потерявший все в пожаре?

      – Ой… Простите, я просто…

      – Здесь реанимация. Здесь нельзя.

      Я знаю, что нельзя! Но мне надо! И потому не ухожу. Настаиваю.

      – Но тут… Пожарный, понимаете? Алексеев Петр!

      – Это который? У которого все лицо сожженное? Или у которого руки?

      – Не знаю…

      – А ты кто? Родственница? Родственникам все уже сказали давно.

      – Нет… Я… Он меня из огня…

      Старушка-санитарка оглядывает меня внимательнее. Наверно, следы ожогов тоже ищет. Но их нет. Благодаря ему.

      – Ну ладно. Туда все равно нельзя посторонним. Даже родственникам. К тому, что с руками обожженными, мать рвалась, не пустили. А к тому, что с лицом, девушка… Правда, она его в коридоре увидела, как везли в реанимацию, так в обморок упала, говорят. Там места живого нет.

      – Можно… Пожалуйста, посмотрите, как там он? Пожалуйста. Петр Алексеев.

      Наверно, я очень жалко выгляжу. Но плевать. Даже лучше. Может, пожалеет…

      Санитарка медлит, потом вздыхает.

      – Гляну. Жди.

      Уходит.

      Смотрю на себя в отражение стеклянной двери в реанимационный блок. Стекло мутное. Не просвечивает. Видно только меня. Маленькую. Худую. С запавшими глазами и всклокоченными волосами.

      На пожарных рухнули деревянные перекрытия.

      Старый дом, тридцатых годов постройки…

      Я видела, как это произошло.

      Я кричала. Наверно. Потому что сейчас трудно говорить. С хрипом. И горло болит. Но все это – настолько мимо. Настолько – ерунда.

      Такая же, как и то, что все мои документы сгорели, что у меня нет жилья. Нет работы. Ничего нет теперь.

      Не важно.

      Словно в постоянном прокручивающемся кадре – невероятно привлекательное лицо, серые глаза. Улыбка. По сердцу. По нервам. Голос. Спокойный. Уверенный такой.

      – Малышка. Я вернусь.

      Почему СКАЧАТЬ