11:11. Марина Тмин

Чтение книги онлайн.

      я сама себе возвела висельницу.

      я смотрела уроки, как затянуть петлю,

      тренировалась – на галстуках, в основном – как вязать узлы.

      ты все время печальный, я же помнила, как я тебя люблю

      бесконечно злым.

      видимо, для злости необходима страсть, а поддерживать

      огонь у меня, вообще-то, желания ни малейшего.

      я бы предпочла спросить, отчего ты сегодня нежный,

      вместо этого молча иду к месту повешения.

      где таких берут?

      стихи – это мелкая для меня валюта,

      как пятьсот или тысяча донг,

      как фантик, как листик, ну, как минута,

      когда дрожащий разносится в гонг

      удар.

      ударило сердце. ух. стук. на миг заглохло.

      в пустыне – оазис – жаждущего мираж – возник.

      что-то внутри заскулило, заохало.

      гремят фанфары, грозится небо,

      грозится – в смысле – будет гроза.

      я мелочь соскребаю, и думаю: мне бы

      от тебя, наконец, открестить пейза-ж.

      ж-ж-ж, бз-бз. комар.

      над ухом зудит, несносный сорванец,

      как школьник,

      купивший вместо завтрака в столовой – сахарный леденец,

      маленький несносный шкодник.

      и пошёл выкручиваться, выкаблучиваться

      всем покажется, и так, и этак,

      мелочью тоже гремел в кармане, как их только учат

      быть таким вдохновением для поэтов?

      как же —

      подмечаешь деталь какую-то незначительную,

      почти неприметную, тем более – кажущуюся неприменимой.

      а она обжигается, не даёт забыть в веренице событий,

      и греет так, что выдерживаешь под этой мелкотней – зиму.

      и сердца кражу.

      хочется стать настоящим

      у нас есть дом, в общем-то, мы не бедствуем,

      разве что в каком-то нравственном отношении.

      боремся активно с причинно-следственной

      связью, стали жертвами собственных выборов и решений.

      вольность, все же, слегка ограничивает, сужает

      рамки и возможность шире смотреть на вещи,

      на стенах стихи развешаны как скрижали,

      прикрывают трещины.

      но в нас-то трещины не прикроешь, не залепишь пластырем,

      все, что произносим, ведёт к катастрофе и краху.

      как учили все знаменитые пастыри —

      голодая, делись последней рубахой.

      я делюсь, у меня уже опустел шкаф метафор,

      полка рифм скудеет, ритм рвётся чаще,

      нищий и истощенный, с безумненьким взглядом автор

      ищет пути попроще, хочет стать настоящим.

      поступи СКАЧАТЬ